Buées : rose sur soi
effondrée.
Quelque chose tressaille,
aiguise, touche.
On entend
la Nuit transfigurée
de Schoenberg.
Des impressions neigeuses
puisant en la terre
une efflorescence
qui mèneraient
à la plus frêle
des certitudes.
Par la grâce des fleurs,
la fracture amoureuse
dans la matière
ou plutôt
le corps, le
débordement du regard ?
Un sujet si léger
qu’il n’est pas possible
de se prononcer.
Une lueur inhabituelle,
le souvenir qu’on en garde.
On pense
à des années-lumière
de vide
qui s’éclaireraient tout entières.
Des pas de verre
nous lient
aux marches du sommeil.
Ce qui se dit de la nuit
sur nos lèvres,
nous l’ignorons.
