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Rien que des yeux

By | 2018-01-22T07:12:38+00:00 24 avril 2014|Categories: Blog|

 

                      Cher dis­pa­ru par­ta­geant
                      des silences,
                      je vou­lais envoyer une lettre
                      comme les arbres envoient des mes­sages
                      avec leurs feuilles,
                      ou le ciel avec ses excla­ma­tions
                      de pur nuage.

                      Pourtant j'écris
                      avec cette encre
                      bleue, cou­leur
                      des veines secrètes
                      et des artères.
                      Ici c'est le matin.
                      Le fac­teur arpente déjà

                      les rues inno­centes,
                      redou­table comme Eole,
                      avec son sac de vents,
                      ou Hermès, le mes­sa­ger,
                      dieu du som­meil et des rêves
                      qui trace mon image
                      sur ce timbre.

                      Dans les édi­fices publics
                      des lettres sont pesées
                      et triées comme de la viande ;
                      dans les gares
                      d'énormes sacs de cour­rier
                      sont cachés comme un butin de voleur
                      der­rière des portes de camion­nettes.

                      Et dans une autre ville
                      le pres­ti­di­gi­ta­teur
                      pré­sen­te­ra un éven­tail de lettres
                      à votre main ten­due –
                      "Tirez n'importe quelle carte…"
                      Vous pou­vez déchi­rer l'enveloppe
                      comme vous rom­pez le pain.
                      Alors seule­ment de noires rivières
                      d'encre dégè­le­ront
                      et cou­le­ront
                      sous tous les ponts
                      que nous n'avons pas réus­si
                      à construire
                      entre nous.

Traduction de Raymond Farina

 

 

Eyes only

Dear lost sha­rer
of silences,
I would send a let­ter
the way the tree sends mes­sages
in leaves,
or the sky in excla­ma­tions
of pure cloud.

Therefore I write
in this blue
ink, color
of secret veins
and arte­ries.
It is mor­ning here.
Already the post­man walks

the inno­cent streets,
dan­ge­rous as Aeolus
with his bag of winds,
or Hermes, the mes­sen­ger,
god of sleep and dreams
who traces my image
upon this stamp.

In public buil­dings
let­ters are wei­ghed
and sor­ted like meat ;
in rail­way sta­tions
huge sacks of mail
are hid­den like rob­bers’ boo­ty
behind freight-car doors.

And in ano­ther city
the conju­rer
will hold a fan of let­ters
before your outs­tret­ched hand-
“Pick any card…”
You must tear the enve­lope
as you would tear bread.

Only then dark rivers
of ink will thaw
and flow
under all the bridges
we have fai­led
to build
bet­ween us.