Les cer­ti­tudes nous main­ti­en­nent sur un socle pré­caire, flammes debout que bien­tôt les feuilles recou­vrent, amenuisent, étouf­fent. Nous restons sans appui sur la terre nue, glacée, au seuil du ver­tige et de l’obscurité.

Notre seul via­tique : l’espérance secrète du printemps.

Les migrateurs

Novem­bre noir, novem­bre gris
poème sans ciel sans ailes sans bruit
la rue se noie la rue est sombre
le vent tourne dans les manteaux
les vis­ages gom­més par la pluie

(en toi indi­vis­i­ble je reconnais
le goût de l’eau)

on dit que la joie
com­pose dans sa lumière franche
de trop faibles poèmes

(je ne peux taire le chant
qui le matin monte à ma gorge
ourle mes lèvres fleu­rit ma main)

on dit que la joie
est un leurre pour les oiseaux
que la vérité se situe
dans des zones entre gel et ombre
dans l’opacité de la rue

(je te sais, et je suis la source
comme la source
sait l’océan)

Novem­bre noir, novem­bre gris,
dans l’aube humide sur les ruelles
j’ai vu la joie ordon­nant sa clarté
vers ce vol loin­tain que ton regard suivait.

Templum

les augures déchiffrent le vol des oiseaux dans un car­ré don­né de ciel.
baguette de coudri­er, bois de cerf, trompette de cuivre
tra­cent dans les airs l’angle d’une vision inaccessible

Sois l’espace entier, la fenêtre où voir est sans limite
l’horizon : on le mesure à ce qui tremble
par delà les lignes pos­si­bles. Le tem­ple est transparent

Hirondelle

fends et strie le ciel de l’arc de tes ailes
présage, pul­sa­tion, boomerang
ailes noires, cœur rouge, ven­tre blanc
emporte dans la nue les couleurs du conte
et reviens, plumes empen­nées d’orage
de foudre, illu­min­er la nuit

Vivre c’est
enten­dre cette musique qui s’élève
par­fois avec la douleur

Vénus annonçant la nuit

nos mains

(comme un pressentiment
             le mou­ve­ment suspendu)

sont ten­dres
et dis­ent en se retirant :

grâce soit ren­due à nos os de flûte
par qui la musique fut ailée.