Alors venait la ques­tion per­pétuelle,
Qu’est-ce que la fuite ? Et qu’est-ce que l’envol ?
Comme un dia­logue dans un rêve sin­istre
Où le bien est le mal, où le mal est le bien
Edwin Muir

 

À l’aube des incis­es de cet immense poète écos­sais qu’est Edwin Muir, de l’avis per­son­nel de T.S. Eliot, l’éditeur explique cette réédi­tion : « En col­lab­o­ra­tion avec Richard Ober et les édi­tions de L’Improbable, nous avons donc entre­pris une reprise du Lieu secret, aug­men­tée de qua­tre nou­veaux poèmes. L’organisation ini­tiale de ce cor­pus a été mod­i­fiée afin d’évoquer l’itinéraire spir­ituel d’Edwin Muir, depuis l’enfance bercée de légen­des dans les Orcades jusqu’aux éblouisse­ments amoureux « au dia­pa­son de la Créa­tion », après avoir tra­ver­sé le Labyrinthe et mené le com­bat dans « le domaine de l’ennemi ». C’est une excel­lente nou­velle, qui nous met en présence d’une œuvre majeure, au con­texte lit­téraire, poé­tique et his­torique fixé en fin de vol­ume par un texte d’Anne Mounic. Texte accom­pa­g­né d’un autre essai, signé du traducteur/poète Alain Suied. Ce dernier posait les bonnes ques­tions, au moment de sa tra­duc­tion, mais ce moment n’est guère dif­férent du nôtre. Citons ample­ment Alain Suied : « Babel n’est pas tombée ou peut-être vivons-nous dans ses ruines. La Poésie est la quête d’une parole per­due mais vivante, irréfutable et impos­si­ble, présente et virtuelle. Traduire les poètes d’une autre langue, ce n’est pas « trahir », dimin­uer, réduire, chang­er leurs œuvres, leurs cris, c’est retrou­ver – au fond de soi – la même parole, oubliée, dif­férente, inac­ces­si­ble. C’est affron­ter la même énigme (…) en restant à l’écoute des échos pro­duits par le mes­sage sym­bol­ique du poème. » Et plus loin, Alain Suied tou­jours : « Autant la démarche d’André du Bouchet, dès les années 60, con­frontait le poème à sa pro­pre lim­i­ta­tion spa­tiale comme à son arbi­traire – qui est celui du sens lui-même, autant cer­taines des démarch­es s’inspirant de ce fort tra­vail sur le manque fon­da­men­tal du lan­gage et sur­gies dans les années 70 ont peu à peu oublié l’interrogation vivante du poète, ont peu à peu rogné la force sym­bol­ique de l’expression poé­tique pour laiss­er le devant de la scène au com­men­taire ou à la déri­sion – sans souci du vrai « moteur » à l’œuvre ici : la trans­mis­sion, celle du Réel et de son moyen d’accès, le sym­bol­ique ». Ain­si, traduire et don­ner à lire Edwin Muir, cela n’était pas anodin aux yeux de Suied, comme il n’est pas anodin, de la part de l’éditeur, de rééditer ce vol­ume. Et l’on com­pren­dra que cela ne laisse pas indif­férent Recours au Poème. Le Lieu secret n’est pas seule­ment la réédi­tion d’une antholo­gie de Muir, c’est un acte. Et cet acte est acte de com­bat en faveur de l’authentique poésie des pro­fondeurs, celle qui vient de loin comme l’on dit par­fois. Car ici, comme partout en ter­res de poésie pro­fonde, tout est sym­bole. Et ces ter­res sont nôtres.

Nous sommes, en cette poésie, présents à la poésie, ce chemin de l’impossible retour vers « le Lieu orig­inel », ain­si que l’écrit Suied, ce lieu appelé de ses vœux par Muir et que nous nom­mons Poème. Et en effet les pre­miers mots de cette antholo­gie, le poème for­mant ouver­ture, inti­t­ulé Le poète, dit beaucoup :

 

Et dans la stupé­fac­tion
ma langue racon­tera
ce que l’esprit n’a jamais sig­nifié
ce que la mémoire n’a jamais con­servé.
La parabole de l’Amour
fut envoyée au monde
pour que nous puis­sions bégay­er son nom.

(…)

 

C’est que, ain­si que le dit Richard Ober, « Sans relâche la poésie nous répète que nous ne sommes pas au monde, que nous vivons dans un som­meil sans repos bous­culé de brusques réveils qui nous pla­cent devant l’ininstallation et l’intranquillité ». Et les veilleurs alors se trans­for­ment par­fois en éveilleurs, ce sont ces poètes, ceux de la trempe d’Edwin Muir. Des poètes qu’il nous plaît de nom­mer « poètes des profondeurs ».

Voici donc une poésie qui con­naît le Poème, cette parole per­due sans laque­lle nous demeu­rons en exil du réel, exil en nous-mêmes, de nous-mêmes, et dans le monde des apparences, plongés dans une image que nous imag­i­nons vraie. C’est pourquoi il con­vient de ne pas con­fon­dre « imag­i­naire », « imag­i­na­tion » et « quête de sens », comme cela paraît par­fois en divers milieux dits lit­téraires. Et dans cet état de l’être-là, com­ment ne seri­ons-nous pas des moments de souffrance ?

Voici donc une poésie de la vision, où l’on retrou­ve les Trans­par­ents chers à Bre­ton, Dau­mal, Gilbert-Lecomte, Gracq ou Char. On con­naît pire fil­i­a­tion. C’est donc cela qui se trans­met, la trans­parence, irriguant comme secrète­ment la grande poésie moderne.

 

Ils ont dis­paru. Et nous, nous sommes les Autres,
Nous mar­chons, incon­nus à nous-mêmes, dans le soleil
Qui brille pour nous et pour nous seuls.
Eux, ils ont dis­paru.
Et Ils se font con­naître de nous dans cette grande absence
Qui s’étend sur nous et entre nous.
Depuis qu’Ils ont dis­paru.
À présent, dans notre roy­aume d’été insou­ciant,
Où nous rêvons, extasiés de soleil, où nous errons
Dans l’oubli pro­fond de la clarté
Et où nous nous dis­sipons dans l’air
C’est l’absence qui nous accueille
Nous ne nous atteignons pas ;
nos âmes s’exhalent dans l’absence
Qui s’étend sur nous et entre nous,
Car nous sommes les Autres.

 

Egarés der­rière la tapis­serie, il nous arrive de nous pren­dre pré­ten­tieuse­ment pour son motif col­oré.
Lire Edwin Muir c’est lire un immense poète, et lire, entre autres, le poème éponyme de ce vol­ume, Le Lieu secret, con­va­in­cra sans peine. 

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