Poèmes de Marilou Awiakta choisis et traduits par Alice-Catherine Carls

Good­ness is its Own Reward

The good sis­ter got up ear­ly
brushed cin­ders from her gold­en hair,
put the ket­tle on, baked bis­cuits.
When her father pat­ted his full stom­ach,
belched, and left the table with­out a word,
she smiled, dream­ing her rain­bow dream.
She picked up the broom
sweep, sweep, sweeping…

The bad sis­ter slept until noon.
She woke to the swish of the broom
drag­ging dust and old shoes
from under the bed.
She stretched and yawned.
“Oh, it’s you.
Bring me my cof­fee and a bis­cuit.”
No soon­er said than gen­tle hands
set them on the night­stand.
The bad sis­ter gave a hard, husky laugh.
She spent the after­noon brush­ing Musk No. 5
Into her long, black hair
and paint­ing her toe­nails red.
She wrig­gled them often, for the effect.
Once she shout­ed to the “swish” in the
next room, “Don’t for­get the doorstep.
Some­body might drop by.”

In the evening, after she’s washed dish­es,
the good sis­ter wiped sweat from her upper lip.
Put on a white eye­let apron, combed her hair
in a gold frame around her face.
She set­tled on a stool in the chim­ney cor­ner,
smil­ing, gaz­ing at the doorstep…

When the prince came he made a bee-line
for the shin­ing in the cor­ner.
In the flat of his hand
he car­ried a crys­tal slip­per,
hand-cut Bac­carat that changed the fire­light
to a hun­dred rain­bows.
As he was bend­ing over
the good sister’s tired, dain­ty foot…
Five red-nailed toes were thrust in his face
five wrig­gling, red kiss­es
and black hair fell over his head
in a musky net. As it drew him up,
he twined his fin­gers in the mesh­es.
The slip­per dropped into the good sister’s
lap with a thud. She stared at the hard laugh
that rang and flashed in the facets
with the bro­ken col­ors of her dream.

Moral:  Nev­er be too busy
  to paint your toe­nails
  write your book,
  carve your stone, or whatever…

Un bien­fait n’est jamais perdu

                                                  d’après Per­rault

La bonne soeur se leva à l’aube,
de ses cheveux d’or sec­oua la cen­dre,
mit l’eau à chauf­fer et le pain au four.
Quand son père tapota sa panse rebondie,
rota et quit­ta la table sans un mot,
elle sourit depuis son rêve d’arc-en-ciel.
Elle prit son bal­ai et
bal­aya, bal­ayant, balaya…

La méchante soeur dor­mit tard.
Elle ouvrit l’oeil au son du bal­ai
qui remuait pous­sière et savates
dessous son lit.
Elle s’éti­ra et baîl­la.
“Oh, c’est toi.
Apporte-moi mon café et une tar­tine.”
Aus­sitôt dit que de douces mains
les posaient sur la table de nuit.
La méchante soeur fut sec­ouée d’un rire dur.
L’après-midi elle brossa longue­ment de musc
sa chevelure noire,
et se ver­nit les ongles de pied en rouge.
Elle en joua beau­coup, pour l’ef­fet.
Elle cria au bal­ayage dans la
pièce voi­sine, “N’ou­blie pas le seuil.
On pour­rait pass­er nous voir.”

Le soir, la vais­selle finie,
la bonne soeur essuya sa lèvre en sueur,
mit un blanc tabli­er ajouré, et coif­fa
ses cheveux en un casque d’or.
Elle s’as­sit au coin de l’âtre
souri­ante, inter­ro­geant le seuil…

Le prince se dirigea droit
vers la lueur du recoin,
Dans la paume de sa main
il por­tait une pan­tou­fle de cristal,
un pur Bac­carat tail­lé main qui iri­sait
le feu de cent arcs-en-ciel.
Il se pen­chait sur
le mignon pied fatigué quand…
cinq orteils cloués de rouge
lui atter­rirent sous le nez,
cinq rouges bais­ers remuants.
Un noir filet musqué lui coula
sur la tête. Hap­pé,
il enfouit ses doigts dans les mèch­es.
La pan­tou­fle tom­ba sour­de­ment
dans le giron de la bonne soeur.
Elle regar­da le cristal réson­ner
du rire dur qui y pour­chas­sait
les couleurs brisées de son rêve.

Morale:
Prenez tou­jours le temps de
vous vernir les ongles
écrire votre livre
sculpter votre pierre ou autre …

Com­put­er Oubliette

(based on a news story)

In City Jail
is a cell.
In the cell
a man.
In the man
a fear,
dark as the shaft
he once saw in
a French dun­geon.
Oubli­ette,
the for­get­ting place –
a shaft too deep
to see human bones
the guide said
lay at the bottom.

A woman shouts
at the war­den,
“I know my husband’s here!
For six months
I been tellin’ you
I was in this very room
when the cops took him in.
I know he’s here.
He is here!”
“Lady, the com­put­er
says he isn’t.
For­get it.”

May 21, 1999

Oubli­ette électronique

(basé sur un fait divers)

A la prison
est une cel­lule.
Dans la cel­lule
un homme.
Dans l’homme
une peur,
noire comme la fos­se
qu’il a vue un jour
dans un don­jon en France,
une oubli­ette
lieu d’ou­bli
fos­se trop pro­fonde
pour voir les osse­ments
qui d’après le guide
gisaient au fond.

Une femme crie
au geôli­er,
“Je sais que mon mari est ici!
Depuis six mois
que je vous le dis,
J’é­tais ici, dans cette pièce
quand les flics l’ont pris.
Je sais qu’il est ici.
Il est ICI!”

“Ma bonne dame,
l’or­di­na­teur dit
qu’il n’est pas là.
Lais­sez tomber!”

21 mai 1999

The Real Thing

                                                          For Berenice

“We’re the most exclu­sive
Indi­an shop in New York City.
We only sell the real thing.”
Coy­ote-smooth, the man
lured a cov­ey of cus­tomers
to where he held up a weav­ing
thee feet by two.
“This rug is gen­uine Nava­jo.
You know it by the tiny flaw
they always leave
to let the evil spir­it out.”
“Ah…” sighed the cov­ey
and leaned closer.

Behind them a buck­shot laugh
explod­ed
scat­tered thoughts
   turned heads
toward a black-haired
four-square woman.
“I am Nava­jo,” she said.
“My fam­i­ly makes rugs.
When I was a child
I herd­ed our sheep,
helped Moth­er clean the wool.
Grand­ma spun and wove it.
We don’t leave a flaw
‘to let the evil spir­it out.’
We leave it to show
what’s made by humans
can’t be per­fect.
Only the Great Spir­it
makes per­fect things.”

The cov­ey stared
blank
  silent
then closed back
to their smooth com­fort –
“As I was say­ing…
This rug is gen­uine Nava­jo.
You know it by the tiny flaw
they always leave
to let the evil spir­it out.”

De l’authentique

                                               Pour Bérénice

“Nous avons le mag­a­sin Indi­en
le plus hup­pé de New York.
Nous ne ven­dons que de l’authentique.”
Onctueux comme un coy­ote, l’homme
atti­rait une volée de clients
en déploy­ant un tapis
de trois pieds sur deux.
“Ce tapis est un authen­tique Nava­ho.
On le voit au minus­cule défaut
qu’ils lais­sent tou­jours
pour faire sor­tir le démon.”
“Ah…” soupi­ra le groupe
en se penchant.

Der­rière eux un rire de chevro­tine
explosa
   coupa les idées
        Fit tourn­er les têtes
vers une femme tra­pue
aux cheveux noirs.
“Je suis Nava­ho, dit-elle.
Ma famille fait des tapis.
Quand j’é­tais enfant
je gar­dais les mou­tons,
j’aidais Mère à net­toy­er la laine.
Grand-mère la filait et la tis­sait.
Nous ne lais­sons pas un défaut
‘pour faire sor­tir le démon.’
Nous le lais­sons pour mon­tr­er
que ouvrage d’homme
ne peut être par­fait.
Seul le Créa­teur
fait des choses parfaites.”

Le groupe regar­dait
sans voir
  en silence
puis se refer­ma
sur son onctueux con­fort –
“Comme je le dis­ais…
Ce tapis est un authen­tique Nava­ho.
On le recon­naît au minus­cule défaut
qu’ils lais­sent tou­jours
pour faire sor­tir le démon.”

Moth­er Nature Sends a Pink Slip

To: Homo Sapi­ens
Re: Termination

My busi­ness is pro­duc­ing life.
The bot­tom line is
you are not cost-effec­tive work­ers.
Over the mil­len­nia, I have repeat­ed­ly
clar­i­fied my man­age­ment goals and objec­tives.
Your fail­ure to com­ply is well doc­u­ment­ed.
It stems from your inabil­i­ty to be
a team player:

•  you inter­act bad­ly with co-work­ers
•  con­t­a­m­i­nate the work­place
•  sab­o­tage the machin­ery
•  hold up pro­duc­tion
•  con­sume prof­its
In short, you are a dis­loy­al species.

With­in the last decade
I have giv­en you three warn­ings:
•  made the work­place too hot for you
•  shak­en up your home office
•  uti­lized plague to cut back per­son­nel
Your fail­ure to take appro­pri­ate action
has locked these warn­ings into
the Phase-Out Mode, which will result
in ter­mi­na­tion.  No appeal.

Avis de licen­ciement par Mère Nature
 

A: Homo Sapi­ens
Sujet: Licenciement

Mon occu­pa­tion est de pro­duire la vie.
Quand on va jusqu’au fond des choses
vous n’êtes pas une main d’oeuvre rentable.
Depuis des mil­liers d’ans je ne cesse de
clar­i­fi­er mes buts et objec­tifs opéra­tionnels.
Votre inap­ti­tude à les suiv­re est bien établie.
Elle vient du fait que
vous ne savez pas tra­vailler en équipe:

• vous abusez vos col­lègues
• pol­luez les lieux de tra­vail
• sabotez l’équipement
• ralen­tis­sez la pro­duc­tion
• mangez les prof­its
Bref, vous êtes une espèce déloyale.

Au cours des dix dernières années
je vous ai don­né trois aver­tisse­ments:
• j’ai sur­chauf­fé vos lieux de tra­vail
• sec­oué votre siège social
• fait agir la peste pour réduire le per­son­nel
Votre inca­pac­ité à cor­riger vos erreurs
a enclenché ces aver­tisse­ments sur
le mode Elim­i­na­tion, qui résul­tera
dans votre licen­ciement.  Sans appel.

Star Vision

As I sat against the pine one night
beneath a star-filled sky,
my Chero­kee stepped in my mind
and sud­den­ly in every tree,
in every hill and stone,
in my hand lying prone upon
the grass, I could see
each atom’s tiny star –
minute mil­lions so far-flung
so bright they swept me up
with earth and sky
in one vast expanse of light.

The moment passed. The pine
was dark, the hill, the stone,
and my hand was bone and flesh
once more, lying on the grass.

Vision étoilée

Un soir, assise con­tre un pin
sous un ciel d’é­toiles, je sen­tis
ma Chero­kee entr­er dans mon esprit
et soudain dans chaque arbre,
chaque colline et chaque cail­lou,
dans ma main posée sur
l’herbe, je vis
la minus­cule étoile de chaque atome –
micro­scopiques mil­lions si répan­dus
si bril­lants qu’ils m’enveloppaient
avec la terre et le ciel
dans une vaste clarté.

L’in­stant pas­sa. Le pin
redevint noir, la colline, la pierre,
et ma main d’os et de chair
à nou­veau posée sur l’herbe.

Requiem

There are no mon­u­ments
on the bat­tle­field of love.
No vers­es for the brave,
no stat­ues for the fall­en,
noth­ing…
except on damp grass
the foot­prints of children.

Ver­dun, 1965
   

Requiem

Il n’existe pas de mon­u­ments
sur les champs d’honneur de l’amour.
Ni poèmes pour les braves,
ni stat­ues pour les mortes,
rien…
Seule sur l’herbe humide
l’empreinte de pieds d’enfants.

Ver­dun, 1965

Out of Ash­es Peace Will Rise

Our courage
is our memory.

Out of ash­es
peace will rise,
if the peo­ple
are res­olute.
If we are not
res­olute,
we will van­ish.
And out of ash­es
peace will rise.

In the Four Direc­tions…
Out of ash­es peace will rise.
Out of ash­es peace will rise.
Out of ash­es peace will rise.
Out of ash­es peace will rise.

Our courage
is our memory.

Des cen­dres naî­tra la paix

Notre courage
est notre mémoire.

Des cen­dres
naî­tra la paix,
si les gens
sont réso­lus.
Si nous ne sommes pas
réso­lus,
nous dis­paraîtrons.
Et des cen­dres
naî­tra la paix.

Aux qua­tre points car­dinaux…
Des cen­dres naî­tra la paix
Des cen­dres naî­tra la paix
Des cen­dres naî­tra la paix
Des cen­dres naî­tra la paix

Notre courage
est notre mémoire.