Adam Zaga­jew­s­ki nous a quit­tés  le 21 mars 2021 à Cra­covie, en Pologne. Il avait 75 ans. Son décès est sur­venu lors de la Journée mon­di­ale de la poésie de l’UNESCO. Poète polon­ais dont les réflex­ions mélan­col­iques sur l’éro­sion du monde sont venues exprimer ce tour­nant  insond­able du choc sur­venu après les atten­tats du 11 sep­tem­bre aux États-Unis, qu’­ex­prime notam­ment le poème Try to Praise the Muti­lat­ed World^1. Ce texte a été écrit avant les atten­tats, mais a pris une sig­ni­fi­ca­tion nou­velle et his­torique après le 11 sep­tem­bre. Il a été pub­lié dans le New York­er quelques jours seule­ment après la tragédie de 2001.

Il était l’une des fig­ures de proue de la Nou­velle Vague polon­aise, ou Généra­tion 68, mou­ve­ment lit­téraire de la fin des années 1960 qui prô­nait un lan­gage sim­ple en prise directe avec la réal­ité. Auteur avec Julian Korn­hauser  d’un livre qui est devenu le man­i­feste du mou­ve­ment, poète engagé, ses œuvres ont été inter­dites en 1975 par les autorités com­mu­nistes polon­ais­es de l’époque après qu’il eut signé une protes­ta­tion de 59 intel­lectuels con­tre les change­ments idéologiques apportés à la Con­sti­tu­tion polon­aise, qui promet­tait une alliance indé­fectible avec l’U­nion sovié­tique. Il a alors émi­gré à Paris en 1982, avant de ren­tr­er vivre à Cra­covie en 2002.

Adam Zaga­jew­s­ki dis­ait que ce qui l’in­téres­sait le plus, c’é­tait l’in­ter­péné­tra­tion du  “monde his­torique” dans “le monde cos­mique qui est sta­tique, ou plutôt qui bouge à un rythme totale­ment dif­férent.” Sa poésie rendait compte de ceci.

Alice-Cather­ine Carls nous pro­pose le texte ci-dessous que Piotr Flor­czyk a écrit en hom­mage à Adam Zaga­jew­s­ki, une présen­ta­tion d’Adam Zaga­jew­s­ki, ain­si  que cinq poèmes de ce dernier en tra­duc­tion française.

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Adam Zaga­jew­s­ki -Try to Praise the Muti­lat­ed World — (Essaie de chanter un monde estropié, lec­ture par l’au­teur en polon­ais à lire ici en tra­duc­tion ).

En été, il nageait dans la mer et écriv­it au moins un poème sur ces expéri­ences. Par­lant aisé­ment le polon­ais, l’anglais, l’allemand, et le français, il avait des admi­ra­teurs des deux côtés de l’Atlantique ; ses poèmes doux et pré­cis invi­taient le lecteur à voy­ager avec lui au pro­fond de l’être humain à la recherche d’une élé­va­tion émo­tion­nelle et spir­ituelle qui délivrait de la triv­i­al­ité quotidienne.

Lors de notre dernière ren­con­tre en juin 2019, il m’invita dans son bureau. Je me sou­viens que nous avons par­lé entre autres de Czesław Miłosz et de ses efforts pour faire con­naître la poésie polon­aise aux États-Unis – il avait enten­du par­ler d’un com­men­taire stu­pide que j’avais fait ce jour-là dans une réu­nion publique sur le lau­réat du Prix Nobel. Nous avons aus­si par­lé de notre ville, Cra­covie, que je sen­tais tan­tôt s’éloigner de moi, tan­tôt renou­vel­er son emprise sur l’essence de mon être. Les villes étaient impor­tantes pour Adam : Gli­wice, ville de son enfance, Cra­covie, où il arri­va pour sa pre­mière année d’études uni­ver­si­taires, Paris, où il suiv­it l’amour de sa vie, Maja Wodec­ka, et où il habi­ta vingt ans, Hous­ton, où il enseigna l’écriture un semes­tre par an pen­dant le même nom­bre d’années, et bien sûr Lviv, endroit mythique et blessure ouverte de la généra­tion de ses par­ents, ville qu’il quit­ta nou­veau-né lorsque les Sovié­tiques expul­sèrent sa famille avec des mil­liers de Polon­ais. Pen­dant notre con­ver­sa­tion, son épouse nous servit des frais­es. Puis il me mon­tra le petit jardin que Maja avait plan­té der­rère la mai­son et qu’elle cultivait.

Nous avions fait con­nais­sance dix ans plus tôt, à Philadel­phia. Ma femme et moi viv­ions alors dans le Delaware, ayant décidé de quit­ter San Diego pour voir à quoi ressem­blait “le reste du pays.” J’appris un jour qu’Adam devait par­ler à l’université Vil­lano­va et je fis quelque chose que je n’oserais plus faire aujourd’hui : j’écrivis à l’agence d’intervenants lit­téraires Blue Flower Arts en offrant d’aller le chercher à la gare et de l’amener sur le cam­pus. Comme nous avions cor­re­spon­du aupar­a­vant (il avait écrit la pré­face de mon pre­mier livre de tra­duc­tion des poèmes de Julian Korn­hauser, son ami et ancien frère d’armes), il savait qui j’étais, mais quand même… À ma sur­prise, tout le monde fut d’accord. Je l’attendis dans le hall prin­ci­pal de Union Sta­tion, véri­fi­ant nerveuse­ment les pan­neaux d’affichage pour être sûr de ne pas le rater. Puis il apparut sur l’escalier roulant avec une valise à roulettes. La petite taille de ce bagage lui don­nait un aspect humain, con­traire­ment à ce que j’avais imag­iné d’un dieu émergeant du monde souter­rain. J’ouvris la por­tière de ma Sub­aru Forester pour lui. Pen­dant le tra­jet à l’université, nous par­lâmes de sa tournée lit­téraire, de poésie polon­aise, et de moi, car il tenait beau­coup à savoir com­ment, étant né et ayant gran­di à Cra­covie, je me retrou­vais immi­grant aux États-Unis.

Les réfugiés, Adam Zaga­jew­s­ki, Lec­ture par Lau­rent Natrella.

Mes inquié­tudes me firent chercher la panacée des édi­tions bilingues de poètes polon­ais et je fis très vite con­nais­sance de plusieurs bib­lio­thèques et de la légendaire et très regret­tée librairie slave Szwede à Red­wood City. Même en tra­duc­tion, les poèmes d’Adam me fournirent des mod­èles par­faits pour le genre d’ouvrage que je voulais écrire et je trou­vai en lui le genre de poète que je voulais devenir, ce qui, con­traire­ment à ce qu’on pour­rait penser, n’est pas la même chose. Adam écrivait des poèmes sur tous les modes – de longues médi­ta­tions et de courts textes lyriques, des poèmes sur les gens, les arts, et les élusifs moments qui com­posent notre quo­ti­di­en – mais je voy­ais avant tout en lui un poète et un intel­lectuel pos­sé­dant un sens de mis­sion, quelqu’un qui écrivait sur des sujets qui comp­taient, encore que je ne sache pas encore ce que cela sig­nifi­ait. Il incar­nait une par­faite pro­por­tion entre la rai­son et le doute – je voulais être comme lui.

Nous devions nous ren­con­tr­er de nom­breuses fois après cette journée à Vil­lano­va. Pen­dant mes vis­ites annuelles à Cra­covie, je ne m’attendais jamais à ce qu’il trou­ve le temps de me voir, mais il le trou­vait tou­jours. Lors de notre deux­ième ou troisième ren­con­tre, en buvant une cit­ron­nade fraîche, il me pro­posa de nous tutoy­er. Au début, j’étais intimidé de l’appeler Adam plutôt que “mon­sieur,” pan en polon­ais, mais il y avait quelque chose de chaleureux et de désar­mant dans la façon dont il me traitait. J’interprétai égale­ment son geste comme un vote de con­fi­ance en moi comme poète et, ce qui est plus impor­tant, comme per­son­ne. En effet, sûr de la renom­mée de son œuvre, il alli­ait un sourire sincère à un regard perçant et atten­tif ponc­tué par des éclats de rire et des paroles soigneuse­ment choisies ; c’est cela qui va me man­quer le plus.

Le déclin de l’été, Adam Zaga­jew­s­ki dit par Lau­rent Natrella.

Les dernières nou­velles de lui datent du 6 févri­er dernier. Il écrivait pour s’excuser de répon­dre tar­di­ve­ment à mon cour­ri­er. Il m’envoyait un nou­veau poème et me promet­tait une mis­sive plus longue…

Adam Zaga­jew­s­ki au Cam­bridge Pol­ish Stud­ies de Trin­i­ty Col­lege pour une soirée con­sacrée à sa poésie le 28 avril 2015. Adam Zaga­jew­s­ki joined Cam­bridge Pol­ish Stud­ies at Trin­i­ty Col­lege for an evening of his poet­ry on April 28, 2015.

Le texte de Piotr Flor­czyk a paru le 27 mars 2021 dans https://www.massreview.org/node/9677