Jeanne est née et il neige sur la nou­velle année.
J’efface la suie du cha­grin sous tes yeux.
Quand tu es triste, tes yeux seuls gran­dis­sent
au-dedans. Il n’y a pas de fleurs dans la mai­son.
Au marché nous n’avons pas pen­sé
à acheter du mimosa. Ce sera pour l’année prochaine.
Des nuages glis­sent sur la table et tu pass­es un linge
dis­traite­ment pour les faire par­tir.
Je ne voulais pas te faire de peine ; encore moins
ce jour-là. Je ne peux pas te le dire
mais tu es belle dans ta robe noire.

Jeanne est née avec la neige
et à ceux qui me deman­dent de ses nou­velles,
je dis qu’elle a l’âge de la neige.
Dis­ant cela, je sais, je mens.
C’est nous tous, depuis sa nais­sance,
qui avons son âge.
Tout est révéla­tion
pourvu qu’on sache le pren­dre à l’état nais­sant.
Or l’âge venant, nous avons plus de mal
à préserv­er l’innocence.
Mais nous, du moins, avons cette chance
d’avoir ses yeux posés sur nous.
Jeanne, tu es le commencement

Il neige à nou­veau sur le pre­mier jan­vi­er.
Nous ten­ant par les doigts,
nous souf­flons sur la vit­re gelée.
Regarde ton cha­grin, ce que nous en avons fait :
un jardin plein de neige.
Nous n’avons pas oublié le mimosa
cette année. Inutile d’allumer,
il éclaire tout seul la mai­son.
Ma main sur la tienne nous effaçons tous les deux  
la buée sur le car­reau.
A la fenêtre une seule ombre se penche
pour mieux voir la neige tomber
et d’entre les flo­cons s’avancer
vers nous dans la nuit finis­sante
le souf­fle et les naseaux de la nou­velle année.

Nous n’avons plus peur ni d’elle ni de nous à présent.

Dix sec­on­des tigre, L’Arrière-pays (2011)