> Assurez-vous. Mésaventure poétique, par Eric Pistouley

Assurez-vous. Mésaventure poétique, par Eric Pistouley

Par | 2018-05-25T22:07:18+00:00 6 septembre 2015|Catégories : Essais|

 

 

Le prin­temps est pro­pice aux poètes. Les sens et les vers se réveillent, sortent au grand air et papillonnent entre deux gibou­lées. Dans le dépar­te­ment rural où je vis, la méta­phore natu­relle & cli­ma­tique s'échange encore sur le mar­ché lit­té­raire, mais c'est une valeur qui baisse comme par­tout ailleurs.

Cette année donc, j'ai pris le che­min d'un bourg per­du pour écou­ter une per­for­mance poé­tique en l'honneur du prin­temps, des poètes celui-là. Le thème de cette année, c'est l'insurrection. Même si ça fait par­tie des pro­grammes sco­laires, j'ai pen­sé que c'est encore une aven­ture qui vaut le coup, de s'insurger. Y'a tel­le­ment de sujets à, comme dit mon jar­di­nier.

Bref, pour citer un jazz­man connu, voi­là que sur le champ (c'est rural, je le redis) on est r'foulés par les agents :

— Vous n'aviez pas réser­vé ? C'est com­plet.

— Vous savez, je sup­porte la pro­mis­cui­té, j'ai long­temps rêvé d'aller aux Stazunis, écou­ter Ginzberg dans de grand­zam­phis.

— Mais en Europe, c'est com­plet depuis l'autre same­di.

Il faut dire que la per­for­mance est sui­vie d'un buf­fet de mets fins et raf­fi­nés, car on a enfin com­pris que la culture, ça ouvre l'appétit. Et, vous com­pre­nez, il était temps de créer une syner­gie entre les vers qu'on psal­mo­die, les champs alen­tour qu'on labou­rie et les bêtes, dodues, qui font envie.

— Pour des vers ges­ti­cu­lés, pour des voix qui s'élèvent, pour l'index à la rime et le poing dres­sé, je pour­rais sup­por­ter carême toute l'année ; et si un toast est por­té je lève­rai une flute vide ou pleine d'eau.

— Ne par­lez pas de mal­heur (super­sti­tion rurale) !

— L'eau mieux que le vin le plus fin ne res­semble-t-elle pas au poème, quand elle attrape fugi­ti­ve­ment la cou­leur du ciel, la feuille per­due, l'abeille impru­dente ?

— C'est vous l'imprudent, il eût fal­lu vous assu­rer…

— Ma voi­ture peut ren­trer alors, elle l'est, voi­ci mes papiers. Poètes, vos papiers, hein ? vous connais­sez. Non, non, c'est une blague, une figure de style (vigi­lance atten­tat, on ne sait pas com­ment ce sera inter­pré­té).

Dedans, ça com­men­çait. Un maître d'hôtel pas­sait pres­sé. La porte se refer­mait car le soleil est encore frais.

Alors, en déses­poir de cause, j'ai lais­sé entre eux cau­ser les assu­rés d'avoir réser­vé, me sou­ve­nant du vieil aman­dier (le plus vieux du quar­tier ?). De très loin on voit sa man­tille blanche, j'aime bien aller m'assoir à son pied. Les abeilles innom­brables et impru­dentes font rimer tout l'air autour, des­sous, dedans.

X