LA MALATTIA INVETTIVA

Per sco­prire le cause del mio vivere ogni even­to come in dissenteria,
han­no ver­sato inchiostro, enorme svista, nel­la can­nu­la del­la gastroscopia
i medici anato­mopa­tolo­gi, e mi han­no diag­nos­ti­ca­to la malat­tia invettiva,
asso­ci­a­ta a reflus­si let­ter­ari, dila­gati dall’esofago, a ossi­dar­mi la gengiva.

Quan­do, cane cini­co al col­lare, fiu­to odor di mal­cos­tume o lez­zo d’egopatia
non riesco a toller­are l’altro-nel-mondo, vit­ti­ma d’abuso di xenofobia
dimen­ti­co ogni for­ma di fair-play, calo nel­la neb­bia del Berserk­er,
incaz­za­to nero come uno Zulu costret­to a sop­portare un afrikan­er,
dico rom al sin­ti, sin­ti allo zin­garo, zin­garo al rumeno, rumeno al rom
non rius­cirei nem­meno a trat­ten­er­mi dall’urlare a Hitler aleikhem Shalom.

Se non vi digerisco sen­to den­tro «uh, uh, uh» come Leoni­da alle Termopili,
iden­ti­f­i­can­do i ver­mi, che mi stan­no intorno, coll’acuirsi del val­ore dei miei eosinofili
emet­to, in ecces­so, aci­do cloridri­co e smet­to di disinibire la pom­pa protonica
con la dis­per­azione di un Mazin­ga manda­to in bian­co dal­la don­na bionica,
sputan­do, con l’accortezza del Naja nigri­col­lis, ettolitri di cianuro
in fac­cia a chi, dan­do­mi noia, sia con­dan­na­to a sbat­ter la tes­ta al muro.

Per com­pren­dere l’ethos del mio vivere in assen­za d’ataras­sia
bar­baro che incon­tra un cit­tadi­no nel­la cho­ra dell’anti-«poesia»,
sarete tut­ti, nes­suno esclu­so, costret­ti a inoltrarvi in comitiva
nei mean­dri labir­in­titi­ci del­la mia malat­tia invettiva.

LA MALADIE INVECTIVE 

Pour décou­vrir les caus­es de mon vécu dysen­térique à chaque évènement, 
ils ont ver­sé de l’encre, énorme méprise, dans la can­ule du gastroscope, 
les anato­mo-pathol­o­gistes médi­caux, et ils m’ont diag­nos­tiqué la mal­adie invective,
asso­ciée à des reflux lit­téraires, défer­lant dans l’oesophage à m’en oxy­der la gencive.

Quand, chien cynique au col­lier, flairant l’odeur de mau­vais­es moeurs ou d’une puan­teur d’égopathie,
je ne réus­sis pas à tolér­er l’autre-au-monde, vic­time d’excès de xénophobie, 
j’oublie toute forme de fair-play, m’enfonce dans le brouil­lard des Berserk­er, 
furieux et noir comme un Zoulou con­traint de sup­port­er un afrikaner, 
par­le rom au sin­ti, sin­ti au tzi­gane, tzi­gane au roumain, roumain au rom 
et ne parviendrais pas non plus à me retenir de hurler à Hitler Aleikhem Shalom.

Si je ne vous digère pas j’entends des «hou, hou, hou», comme Léonidas aux Thermopyles,
en iden­ti­fi­ant les vers qui m’encerclent, d’où la hausse de mes éosinophiles,
j’émets à l’excès de l’acide chlorhy­drique et cesse de dés­in­hiber la pompe à protons
avec le dés­espoir d’un Mazinger repoussé par la femme bionique,
en crachant, avec l’adresse du Naja nigri­col­lis, des hec­tolitres de cyanure
à la fig­ure, et ça m’ennuie, d’être con­damné à faire n’importe quoi.

Pour com­pren­dre l’ethos de mon vécu en manque d’atarax­ie,
bar­bare à la ren­con­tre du citoyen dans la chôra de l’anti-«poésie »,
vous serez tous, per­son­ne d’exclu, con­traints de vous aven­tur­er en groupe 
dans les méan­dres labyrinthiques de ma mal­adie invective.

∗∗∗

FIORELLO M’ANNOIA

Mi addor­men­to davan­ti allo scher­mo di carta
reo di non aver da rac­con­tare niente di nuovo,
le let­tere che ho nel sangue non fluis­cono all’aorta
seg­re­gate come Padre Ralph a Droghe­da in Uccel­li di Rovo,
ripromet­to che siano le ultime, let­tere, tipo Jacopo (A)Ortis,
F.r.i.d.a. mi antic­i­pa sul divano avvol­ta nel suo petit-gris.

Quan­do non hai niente da dire il cur­sore bat­te rit­mi blues
scriven­do a mano, almeno, mordic­chi il tap­po del­la biro,
appare, tas­to tas­to, un testo d’inutile con­sis­ten­za De Signoribus
ti dis­trai, ti alzi, cam­mi­ni, ritorni, coi sen­si di col­pa di un crumiro,
dal­la con­sapev­olez­za che scri­vere di niente è sem­pre scrivere
nasce l’equivalenza che vivere di niente è sem­pre vivere.

Ques­ta è un’occasione spre­ca­ta di con­tin­uare a dare un segnale,
mag­a­ri, invece, è un fram­men­to, anodi­no, nel­lo stile di Tomas Tranströmer,
non mi emozio­nano fat­ti di cronaca, sarà forse il modo in cui uso il giornale,
come let­tiera del cane, mi è scadu­to l’abbonamento annuale ad Atelier,
chissà, forse, sen­za accorg­ermene sto scriven­do un capolavoro
come i mil­iar­di di scrit­tori ital­iani con prospet­tive da dopolavoro.

Oggi mi sen­to anfibio, mez­zo Rot­tweil­er e mez­zo Chihuahua,
mez­zo anfibio, blin­do d’assalto, nel­la battaglia di Okinawa,
sper­i­men­tan­do la sen­sazione dei mestier­an­ti del­la Mondadori
di sfornare word su ordi­nazione, non mi sor­pren­do che diano fuori
e si rifug­i­no, a cop­pie, rin­un­zian­do a con­trat­ti da fariseo,
ad affon­dare, col far cul­tura, den­tro La nave di Teseo.

FIORELLO M’ENNUIE

Je m’endors devant l’écran de papier
coupable de n’avoir rien de neuf à raconter
les let­tres que j’ai dans le sang ne coulent pas dans mon aorte
isolée comme le Père Ralph du Droghe­da dans Oiseaux de Ronce,
je me promets que ce seront les dernières, ces let­tres, type Jacopo (A) Ortis,
F.r.i.d.a. m’attend sur le divan envelop­pée dans son petit-gris.

Quand je n’ai rien à dire le curseur bat des rythmes de blues
en écrivant à la main, au moins, tu mordilles le bou­chon du stylo,
il appa­raît, touche à touche, un texte de vaine con­sis­tance à la De Signoribus,
tu te dis­trais, tu te lèves, allers, retours, avec la cul­pa­bil­ité d’un briseur de grève,
de la con­science qu’écrire de rien c’est tou­jours écrire
naît l’équivalence que vivre de rien c’est tou­jours vivre.

Peut-être une occa­sion ratée de con­tin­uer à faire un signe,
ou bien est-ce un frag­ment, anodin, dans le style de Tomas Tranströmer,
ils ne me touchent pas les faits de chronique, qui ne ser­vent  
qu’à la litière du chien une fois expiré l’abonnement annuel à l’Atelier,
peut-être, qui sait, sans m’en apercevoir suis-je en train d’écrire un chef d’oeuvre
tel des mil­lions d’écrivains ital­iens aux per­spec­tives de vio­lons d’Ingres.

Aujourd’hui je me sens amphi­bie, mi Rot­tweil­er et mi Chihuahua,
mi amphi­bie mi blindé d’assaut dans la bataille d’Okinawa,
expéri­men­tant la sen­sa­tion pro­fes­sion­nelle des mer­ce­naires de Mondadori
du word pro­duit sur com­mande, leur folie ne m’étonne pas,
ni qu’ils se réfugient, en cou­ple, renonçant à des con­trats de pharisiens,
pour couler, avec le fait cul­turel, dans Le navire de Thésée.

∗∗∗

HAI PERSO LA LINGUA?

A Uno­mat­ti­na han­no dato una notizia sensazionale,
a forza di What­sApp e dei dis­servizi del telegiornale,
nel­la flebile sper­an­za che non si estingua
l’homo sapi­ens sapi­ens sta per­den­do la lingua.

Tut­to iniz­iò, nel ‘900, dal­la cadu­ta dei muri del congiuntivo,
e con­tin­uò, a cav­a­liere del sec­o­lo, con l’ipertrofia dell’aggettivo,
tut­to bel­lis­si­mo, splen­didis­si­mo, iper-mega-conveniente
a noi San­re­mi costret­ti a romo­lar controcorrente.

Con­suma­tori dis­ci­plinati a spro­lo­quiare cock­ney
acqui­s­tan­do vocaboli usurati su eBay,
brevet­tano neol­o­gis­mi, da una lira, al Gr
alla ricer­ca del gradi­men­to di un qual­si­asi parterre.

Cas­ca il mon­do, Cas­ca la ter­ra, in scap­patelle pìcare
Bru­ti inten­ti a intinger pugi nel­la lin­gua di Cesare
sep­pel­lis­cono lessi­ci sen­za usufruire di condizionale
accusati di crimen inces­ti con una ex-vergine Vestale.

AS-TU PERDU LA LANGUE ?

À l’Unomattina ils ont don­né une nou­velle sensationnelle,
venue à nous à coups de What­sApp et de dys­fonc­tions du jour­nal télévisé,
avec le faible espoir que ne s’éteigne pas l’homo sapi­ens sapiens,
en train de per­dre sa langue.

Tout a com­mençé en 900, par la chute des murs du subjonctif,
et a con­tin­ué à cheval sur le siè­cle avec l’hypertrophie de l’adjectif,
bel­lis­sime, splen­didis­sime, hyper-méga-convenable,
pour nous San­ré­masques con­traints de ras­er les murs à  con­tre-courant.

Con­som­ma­teurs dis­ci­plinés au par­ler cock­ney,
acheteurs de mots d’occasion sur eBay,
breveteurs de néol­o­gismes à un sou, au Gr
à la recherche de l’approbation de n’importe quel parterre.

Le monde tombe, la terre tombe en frasques pìcaresques
Les brutes occupées à inté­gr­er pugi à la langue de César
enter­rent les lex­iques sans béné­fice du conditionnel,
accusées de crimen inces­ti avec une ex-vierge Vestale.

∗∗∗

LO SMEMORATO DI COLOGNO

Ho visu­al­iz­za­to le cartelle nascoste nel tuo USB dri­ver,
una sor­ta di tes­ta­men­to, non ave­vi anco­ra l’Alzheimer,
aven­do­mi chiesto di andartele a recuperare
non appe­na non fos­si sta­to in gra­do di inten­dere e di volare.

Cosa c’era dei tuoi vent’anni chi­ni su un tavo­lo di dottorato,
nel­la ricer­ca ansio­gena di un con­trat­to a tem­po indeterminato,
le sper­anze, i sor­risi, i sac­ri­fi­ci di un’anima calza­ta da una tuta Adidas,
con­scio di com­bat­tere battaglie perse come la dec­i­ma Flot­tiglia MAS.

Cosa c’era dei tuoi trent’anni sper­si nei cor­ri­doi di un magazzino,
a cer­care i tuoi alter-ego affac­cen­dati in un sadi­co nascondino,
i bonus in bus­ta, la car­ri­era, col deside­rio di non finir sul lastrico
inten­to a non far­ti guidar dal mon­do come un autistico.

Cosa c’era dei tuoi anni di scon­tri, con tut­tolo­gi e lillipuziani,
nell’anfiteatro Flavio dei webeti dalle boc­che sim­ili a vespasiani,
dove a non cadere, in rete, non bas­ta essere un retiar­ius
famoso da finir sui muri del­la Domus Tiberi­ana come fu Ian­uar­ius.

Per capir chi non sei, ormai, devi noscere te ipsum su un sup­por­to digitale
flessi­f­i­can­do omoteti­ca­mente la tua for­ma con la iat­tura d’un frattale,
ora non bas­ta, come nei Grimm, con­sul­tar lo spec­chio delle tue brame:
Berlus­ca, non sei rius­ci­to a cam­minare sulle acque, non eri mica un falegname.

L’AMNÉSIQUE DE COLOGNO

J’ai visu­al­isé les car­tons cachés dans ton USB dri­ve,
une sorte de tes­ta­ment, tu n’avais pas encore d’Alzheimer,
en m’étant posé la ques­tion de ne pas les récupérer
avant d’être apte à enten­dre et à voler.

Ce qu’il y avait de tes vingt ans penchés sur une table de doctorat,
à la recherche anx­iogène d’un con­trat à temps indéterminé,
les espoirs, les sourires, les sac­ri­fices d’une âme chaussée d’un bleu Adidas,
con­sciente de com­bat­tre dans des batailles per­dues comme la dix­ième Flot­tille MAS.

Ce qu’il y avait de tes trente ans dépaysés dans les couloirs d’un magasin,
à chercher des alter-egos affairés dans un cache-cache sadique,
les bonus en enveloppe, la car­rière, avec le désir de pas finir sur le pavé
absorbé à ne pas te faire guider au monde comme un autistique.

Ce qu’il y avait de tes années de col­li­sions, entre je-sais-tout et lilliputiens,
dans l’amphithéâtre Flavio des web-hébétés aux bouch­es sem­blables à des vespasiennes,
où pour ne pas tomber, en réseau, il ne suf­fit pas d’être un rétiaire
célèbre finis­sant sur les murs de Domus Tiberi­ana comme Ianuarius.

Pour véri­fi­er qui tu n’es pas, tu dois noscere te ipsum sur un sup­port digital
ajus­tant homoth­é­tique­ment ta forme avec le mal­heur d’une fractale,
il ne suf­fit pas, comme dans Grimm, de con­sul­ter le miroir de tes désirs:
Berlus­ca n’a pas réus­si à marcher sur les eaux, tu n’étais pas du tout menuisier.

∗∗∗

 ACUFENE

La vocazione è una cro­ci­a­ta trans-inur­bana
e, tu, ‘ndo vai, se non c’hai man­co la banana,
il seg­re­to del suc­ces­so è un digrig­no di mascelle,
a forza di tirar Pol­vere di stelle.

Non riesci a sen­tir le voci dal mondo
in un cam­po dis­tur­ba­to da rumori di sfondo,
finen­do, come un kulak, tra falce ed incudine
vir­tuale come Macon­do in Cent’anni di soli­tu­dine.

Cam­mi­ni, tran­sumante, sen­ten­doti inadeguato
diri­men­do infer­ni come un diavo­lo bisolfurato,
sui car­boni arden­ti dell’attuale sociodramma
con­scio di ess­er la fale­na, e non la fiamma.

Forse, alla fine, ti tro­verà un val­ore, Dio, un’idea,
Cer­vantes nel­la sel­va tra Chis­ciotte e Dulcinea,
strap­pan­doti da un’esistenza taciturna
in modo da sen­tir gioia nell’urna.

ACOUPHÈNE

La voca­tion est un croise­ment trans-urbain
et, toi, où tu vas, si tu n’as même pas la banane,
le secret du suc­cès est un grince­ment de mâchoires
à force de soulever de la Pous­sière d’étoiles.

Tu ne parviens pas à enten­dre les voix du monde
dans un champ dérangé par les bruits de fond,
finis­sant, comme un koulak, entre faux et enclume
virtuelle, comme Macon­do dans Cent ans de soli­tude.

Chemins, tran­shu­mance, te sen­tant inadéquat,
diri­mant les enfers comme un dia­ble bisulfureux,
sur les char­bons ardents du sociodrame
con­scient d’être phalène et pas flamme.

Peut-être qu’à la fin, il te vien­dra une valeur, Dieu, une idée,
Cer­vantes dans la forêt entre Chis­ciotte et Dulcinée,
pour t’arracher d’une exis­tence taciturne
de façon à ressen­tir de la joie dans l’urne.