À sa maîtresse allant au lit

Belle amie, mon ardeur du repos a fait foin,
Le manque de besogne m’a mis en besoin.
Face à face, les jou­teurs bien sou­vent se lassent,
Par trop longtemps braqués sans que rien ne se passe.
Ôte ta cein­ture au zodi­aque pareille,
Bouclée sur des orbes de plus grande mer­veille.
Défais ce plas­tron qui te pare de bril­lants,
Que tous les guette-au-trou en aient pour leur argent.
Dégrafe ta breloque, fais que son har­monie
M’annonce qu’est venue l’heure où tu vas au lit.
Ôte ce corset bandé qui me rend jaloux,
Tou­jours reste ten­du, pour­tant si près de tout.
Ta robe glisse sur des tré­sors mag­nifiques,
Comme descend le jour sur un pré de colchiques.
Ôte ce ban­deau, tout de fils entrelacé,
Mon­tre tes cheveux en diadème tressés.
Ôte ces chaus­sures pour, de pied ferme, entr­er
Dans ce lit moelleux, tem­ple à l’amour con­sacré.
C’est drapés de blanc que les mes­sagers divins
Descendaient vis­iter le monde des humains.
Ange tu es là, beauté digne des houris
Au ciel de Mahomet ; blanc le linceul aus­si
Du spec­tre malin qui nous hérisse le poil,
Mais nous savons bien ce que redressent tes voiles.
     Autorise mes mains à courir tout leur saoul
Devant et der­rière, entre, et dessus et dessous.
Tu es mon nou­veau monde, Ô toi mon Amérique
Où mon amour est roi et mon pou­voir n’abdique,
Ma mine pré­cieuse et aus­si mon empire.
Mon bon­heur est sans nom d’ainsi te décou­vrir.
Je ne suis que plus libre, pris­on­nier de toi,
Là où ma main se pose je scelle mon droit.
    Nudité absolue, source de toute joie !
Si l’âme est sans corps, le corps d’être nu se doit,
Pour goûter à ces joies. Ata­lante a ses pommes,
La femme les gemmes jetées aux yeux des hommes,
Afin que ceux du fol lui fassent per­dre l’âme,
Attaché au clin­quant et aveu­gle à la femme.
Ain­si toutes les femmes sont enlu­min­ures,
Con­tes pour le com­mun sous de gaies cou­ver­tures.
Mys­tères elles sont : la faveur n’est don­née
De les lire, par leur grâce prédes­tinée,
Qu’à nous seuls leurs élus. Et puisqu’il m’est per­mis,
Ouvre-toi généreuse­ment tout comme si
J’étais sage-femme ; ôte un voile d’innocence,
Super­flu plus encor que serait péni­tence.
    Que t’instruise ma nudité ; alors, en somme,
N’aie d’autre cou­ver­ture que celle d’un homme.
 

Le soleil se lève

          Vieux guette-au-trou, pourquoi, fichu soleil,
           Venir ain­si nous dénich­er ?
Fenêtre ou bien rideau ne pou­vant nous cacher,
Faut-il qu’à tes saisons nos amours s’ap­pareil­lent ?
           Va‑t’en morigén­er, cuistre imbé­cile,
           L’ap­pren­ti grincheux, l’é­col­i­er lam­bin ;
       Va dire à la cour que le Roi chas­se au matin ;
       Mène aux moissons les insectes serviles ;
Il n’est de saisons pour l’amour con­stant :
Heures, jours et mois lui sont gue­nilles du temps.

           Ta force vénérable, ton orgueil
           La met­trait-elle en tes rayons,
J’i­rais la réduire, pour elle, en lumignon !
Mais je n’en­tends la priv­er du moin­dre clin d’œil.
           Si ses yeux n’ont pas aveuglé les tiens,
           Pars, et reviens me dire demain soir
       Si, plutôt qu’aux Indes où tu crus les y voir,
       L’or, les épices, ne sont à ma main.
Et si d’hi­er tu recher­chais les rois,
On t’en­ver­rait les trou­ver, tous, au lit, chez moi.

           Si je suis tous princes, elle tous roy­aumes,
           Rien ne saurait exis­ter d’autre.
Les princes ne font que nous singer : face aux nôtres,
Richess­es font ori­peau et hon­neur fan­tôme.
           Toi, vieux soleil, tu n’as qu’un seul bon­heur
           Dans l’u­nivers sur nous deux con­cen­tré :
       Ménage ta vieil­lesse et veuille admin­istr­er
       Ta chaleur au monde en chauf­fant nos cœurs.
Briller pour nous, c’est briller pour la terre :
Notre couche est ton cen­tre et nos murs sont ta sphère.

Épithalame

Salut à toi, Valentin, saint Évêque célébré,
              Dont le diocèse est l’air tout entier
              Où chante le con­cert de tes ouailles,
Oiseaux tout autant que volailles,
              Qui chaque année con­joins
La lyrique alou­ette, la grave tourterelle,
Le moineau qui périt pour la bagatelle,
L’ami du foy­er à jabot de carmin,
              Qui du mer­le tout autant fais le bon­heur
Que du chardon­neret ou du mar­tin-pêcheur ;
Le coq har­di dans la basse-cour se redresse
Et vole dans les plumes de sa maîtresse.
Ce jour brille d’un feu qui pour­rait, oh com­bi­en,
Raviv­er ton bran­don, mon vieux Valentin.
 
Jusqu’alors tu enflam­mais d’amours mul­ti­pliées
              Alou­ettes, fau­vettes, tourterelles appar­iées,
              Mais de tout cela rien n’a de prix
Car en ce jour deux phénix tu maries,
              Tu fais que la chan­delle voie
Ce que jamais soleil ne vit, ce que jamais l’Arche
(De toute gent à ailes ou pattes cage et parc,)
N’abrita : sur leur couche réu­nis, grâce à toi,
              Deux phénix, poitrine con­tre sein,
Nid l’un pour l’autre cha­cun,
Où brûle un tel feu qu’en naîtront
Jeunes phénix et qu’en par­ents ils sur­vivront,
Dont l’amour et l’ardeur exempts de tout déclin
Ta fête toute l’année célèbreront, Ô Valentin.
 
Lève-toi Phénix, éclipse le soleil, belle Épousée
              Par ton pro­pre amour attisée,
              Que ton œil ray­onne d’une chaleur
Source pour tout volatile de belle humeur.
              Lève-toi, belle Épousée, rap­pelle
De ses cas­settes divers­es ton fir­ma­ment,
Pare-toi de tes rubis, per­les et dia­mants,
Que ces étoiles qui te con­stel­lent
              Fassent con­naître à tous que si suc­combe
Une grande Princesse, ce n’est pas pour la tombe ;
Comète nou­velle, présage pour nous de mer­veille,
Tu trou­veras en telle révéla­tion ta pareille.
Puisque aujourd’hui tu brilles en ton nou­v­el écrin,
Que des hommes le pre­mier jour soit ta fête, Valentin.
 
Approche-toi, viens : gloire qui s’assemble
              À flamme sœur lui ressem­ble ;
              Forme avec ton Fred­er­ick
L’unité dou­ble insé­para­ble et mag­nifique.
              Pas plus ne saurait dual­ité
Divis­er la grandeur de l’infini,
Que par­tir ce qui est uni.
Telle en sa grandeur, insé­para­ble est votre unité ;
              Va‑t’en où se tient l’Évêque main­tenant,
Qui vous uni­ra d’une façon, mais seule­ment
D’une ; et lorsque vous ne fer­ez, mar­iés,
Qu’une seule chair, mains et cœurs liés,
Un seul nœud désor­mais sera votre lien,
Après celui de Mon­seigneur, ou de l’Évêque Valentin.
 
Mais qu’a donc le soleil pour sus­pendre son cours,
              Aujourd’hui plus que d’autres jours ?
              Serait-ce pour acca­parer leur lumière,
Si pro­fuse ici qu’il en reste en arrière ?
              Et pourquoi, vous deux, aller si lente­ment,
Mon­tr­er si peu de hâte à dis­paraître ?
N’auriez-vous souci que paraître,
Vous offrir aux regards si solen­nelle­ment ?
              Le fes­tin, truf­fé de glou­tonnes lenteurs,
Se con­somme, on en vante les saveurs,
La féerie tarde, m’est avis, et ne se ter­min­era
Qu’à l’aube, quand le coq la dis­persera.
Hélas, si l’on en croit le rite ancien,
Une nuit et un jour te sont con­sacrés, Ô Valentin ?
 
Tout dure encore mal­gré la nuit venue ; l’obstacle
              Est l’étiquette qui te donne en spec­ta­cle.
              Tant de dames d’atour te manip­u­lent
Comme si elles démon­taient leur pen­d­ule,
              Affairées qu’elles sont tout autour de toi ;
L’Épousée doit sor­tir pour entr­er dans le lit,
De sa parure nup­tiale avant le bon­soir dit
Telle d’un corps une âme que per­son­ne ne voit,
               La voici couchée, mais à quoi bon ?
Le pro­to­cole encore… mais où est-il donc ?
Le voici qui plonge de sphère en sphère,
De draps en bras, jusqu’au cœur du mys­tère,
Afin que ta fête soit célébrée jusqu’au matin ;
Le jour n’en était que la veille, Ô Valentin.

Elle illu­mine, ici couchée en soleil,
              L’astre qu’il est d’un éclat sans pareil,
              Mais lune elle est autant que lui soleil, et l’un
Restitue autant que l’autre aban­donne, cha­cun
              Pour­tant recon­naît sa dette,
Mais ils ont tant d’or, et bon argent, qu’à cœur-joie
Ils les dépensent sans compter ; nul ne doit
Rien à l’autre, nul n’épargne et rien ne les arrête ;
              Traite sans retenue est hon­orée, sans quit­tance,
Leur dette est livre de mutuelle recon­nais­sance ;
Pay­er, don­ner, prêter, rien jamais chez eux
Ne fait obsta­cle à l’échange généreux.
Tous tes moineaux et tourterelles ne sont rien,
Tant ardeur et amour bril­lent en ces deux-là, Valentin.
 Ce que ce cou­ple de phénix vient d’accomplir
              Per­me­ts à la Nature de se rétablir,
              Car ne faisant plus qu’un à eux deux,
Ils ont ravivé l’unique phénix dans leurs jeux.
              Reposez-vous enfin, et tant que le soleil dormi­ra,
Les satyres que nous sommes veilleront,
La clarté naî­tra de vos yeux quand ils s’ouvriront,
Seule tolérée car votre vis­age elle éclair­era ;
              D’aucuns près de vous, à mots cou­verts,
Parieront par quelle main le rideau sera ouvert,
Le gag­nant sera celui qui aura dev­iné
De quel côté du lit le jour sera né ;
Résul­tat : passé neuf heures demain matin
Jusque-là, c’est tou­jours la Saint-Valentin.
 

Chanson

Pars, va‑t’en à la pêche au météore,
  Faire un enfant à une man­dragore ;
Dis-moi où trou­ver les neiges d’antan,
  Qui a mis sabot de bouc à Satan ;
Donne-moi d’ouïr le chant des sirènes,
  Garde-moi des jalousies qui nous vien­nent,
              Fais que j’apprenne
              Quel est ce vent
Qui mène un homme de bien à bon port.
 
   Si de l’étrange il t’est don­né la trame,
  Si l’invisible s’ouvre à ton sésame,
Pars pour dix mille nuits, dix mille jours,
  Et viens me dire, à l’heure du retour,
Sage vieil­lard à la tête chenue,
  Les mys­tères que, là-bas, tu con­nus,
              Jur­er que femme,
             Belle tou­jours
Et fidèle autant, est non avenue.
 
Mais s’il en est une, par­le-moi vrai :
   Au pays du ten­dre je par­ti­rai ;
Ou plutôt non, je renonce au voy­age,
  Ne serait-ce qu’en proche voisi­nage,
Car si tu la savais alors fidèle,
  Si ta let­tre aujourd’hui la trou­vait telle,
              Je sais bien qu’elle
              En tromperait
Deux, trois, le temps de mon pèleri­nage.
 
 

Entre air et ange

 Par deux, par trois fois tu avais été
Celle que j’aimais sans nom ni vis­age ;
Sim­ple voix ou vague flamme, les Anges
Sou­vent sont aimés, qui nous ont han­tés ;
    Mais vint ce jour où, dans tes par­ages,
J’ai vu, en gloire, idéal et beauté.
    Et puisque de mon âme faite chair,
Fors toute autre action, l’amour peut naître,
    L’enfant, ni plus éthéré que sa mère,
Ni moins char­nel encor ne saurait être.
    L’amour se doit de me faire con­naître
     Tout de toi ; fort main­tenant de savoir
Qu’il prend forme en ton corps, je veux croire
Qu’en lèvre, en œil et front je peux l’y voir.
 
Tan­dis qu’ainsi je lestais mon amour,
Pour n’en voguer que plus cer­taine­ment,
De tré­sors qui défient l’entendement,
Mon choix s’est avéré beau­coup trop lourd.
     Vouloir que chaque cheveu même­ment
Soit aimé n’est pas bon gage d’amour ;
     Pas plus dans l’idéal que dans l’extrême,
Ou dans mille feux, l’amour ne prospère ;
     Et si ton amour est pur, ou vaut même
Vis­age et ailes d’ange, presque d’air,
      Alors, de mon amour, il sera sphère ;
      Ce qui tou­jours restera en bal­ance
Entre air et ange n’est que dif­férence,
Entre homme et femme, et d’amour la nuance.
 

 L’anniversaire

 Tous les sou­verains, tous leurs favoris,
     Toute gloire d’honneur, beauté, esprit,
Tout passe, même le maître des temps,
Notre soleil, plus jeune d’un an
Quand toi et moi avions fait con­nais­sance :
Le lot de toute chose est déca­dence,
     À une excep­tion près : notre amour
Que nul hier, nul lende­main n’entourent,
À nous adon­né qui lui don­nons libre cours,
Attaché à vivre comme au tout pre­mier jour.
 
     Deux tombes devront sépar­er nos corps :
     Une seule nous con­joindrait encore.
Tels d’autres princes nous devrons quit­ter
(Car princes l’un pour l’autre aurons été)
Au tré­pas ces yeux de doux pleurs sou­vent
Salés, ces oreilles nour­ries de ser­ments.
     Lors les âmes où l’amour est à vie
(Le reste à terme) en auront usufruit,
Ou alors d’un amour bien supérieur à lui
Quand l’âme désert­era sa tombe périe.
 
     Lors notre bon­heur absolu sera,
     Mais égal aux autres il restera.
Rois sur terre nous sommes et seule­ment
Nous, de rois mêmes sujets nulle­ment.
Nul trône n’est plus sûr, car trahi­son
Ne pour­rait naître qu’en notre union.
     Faisons fi des vrais et des faux effrois,
À noble amour et vie don­nons trois fois
Vingt années, vivons les toutes mois après mois
Nous qui depuis deux ans sommes rois.

La canonisation

Accordez-moi, de grâce, licence d’aimer :
    Gaussez-vous de ma goutte, raillez ma trem­blote,
Riez de mes poils gris, de ma décon­fi­ture ;
    Courez vous cul­tiv­er, allez vous rem­plumer,
       Soyez bien en cour, léchez bien les bottes,
       Auprès des grands faites bonne fig­ure ;
Admirez le Roi sur vos écus, face à face,
    Tout à votre soûl, et grand bien vous fasse,
    Autant m’accordez licence d’aimer.
 
Qui, par mal­heur, ai-je jamais lésé d’aimer ?
    Com­bi­en de galions som­brent sous mes soupirs ?
Dites-moi quels domaines mes larmes inon­dent ?
    Quel hâtif print­emps ai-je empêché de ger­mer ?
       Quand mes veines m’ardent à en périr
       Ce feu tue-t-il d’autres gens dans le monde ?
Les procès sont légion, autant que les guer­res,
    Plaideurs et sol­dats sont à leur affaire,
    Et nous à la nôtre, qui est d’aimer.
 
Vôtre est l’art de nom­mer quand le nôtre est d’aimer ;
    Dites-moi chan­delle et bap­tisez-la bom­byx,
L’un pour l’autre brûlant, la mort est notre vœu ;
     Aigle et tourterelle nous aimons nous nom­mer,
       Et pour cors­er l’énigme du phénix.
       L’unique en dou­ble renaît de nos feux,
Des deux, mas­culin, féminin, neu­tre unité.
    Canon­isés : morts puis ressus­cités,
    Tant pro­fond est le mys­tère d’aimer.
 
Vivre d’amour, à défaut de mourir d’aimer,
    Nous prive d’épitaphe, mais notre légende
De poèmes aus­si bien devien­dra sujet ;
    Nous fer­ons du son­net notre cham­bre à rimer
       Si d’histoire nous ne sommes provende ;
       Le plus beau vase cinéraire sied
Autant qu’un mon­u­ment aux restes des plus grands
     Dans ces can­tiques nous recon­nais­sant
     Saints par­mi les saints à force d’aimer,
 
Tous nous invo­queront : Saints qui fîtes d’aimer
    Un art pieux de vivre en ermites tran­quilles ;
Corps hier en paix, mais aujourd’hui glo­rieux,
    Vous en qui l’âme du monde s’est abîmée,
       Qui êtes la cor­nue où se dis­til­lent
       (Comme en un miroir ou comme en vos yeux,
Où se con­cen­trent tout incendiées en vous)
    Cours, villes et con­trées, priez pour nous,
Que de là-haut nous vienne l’art d’aimer.