La poésie de Mari­na Casa­do s’in­scrit dans une recherche à tra­vers un monde dans lequel le rôle des miroirs est de nous per­me­t­tre d’ob­serv­er notre pro­pre vie. Dans ses textes, le temps nous est présen­té comme une somme de trans­for­ma­tions insignifi­antes où se dévelop­pent notre curiosité et notre inquié­tude ; un temps où la lumière est sou­vent présente mais qui peut être tein­tée de nos­tal­gie et de désillusion.

Mari­na Casa­do lit son poème “Todavía” lors de l’hom­mage à José Ángel Casa­do organ­isé au CEIPSO Tir­so de Moli­na le 9 juin 2017.

Le poème Tech­ni­col­or est extrait de l’ou­vrage ” Mi nom­bre de agua ” (Edi­ciones de la Torre, 2016). Extrait du réc­i­tal organ­isé par Ángela Reyes, de l’Aso­ciación Prom­e­teo de Poesía, au Cen­tro Riojano.

EL EQUILIBRIO
 
A veces ten­go al vien­to de mi parte
a las puer­tas heladas del invier­no.
A veces me lim­i­to a con­tem­plar
la sed anquilosa­da de la vajil­la sucia
y el mun­do tam­bién fin­ge deten­erse
para desenredar mis pen­samien­tos.
Una vez me qui­siste bajo la madru­ga­da
y fue como tocar un vals en el piano
sin ensu­ciar la melodía,
como sacar los ojos con cuchara
al sem­blante del miedo.

OISEAUX MIGRATEURS

J’aime telle­ment
cette sai­son évanouie
que j’ai peur de m’étein­dre,
peur de me défaire comme les hiron­delles
qui dans les soirs secrets d’oc­to­bre
dépe­u­plent les hameaux.

 Elle est néces­saire cette nos­tal­gie main­tenant;
main­tenant qu’on a arraché la fleur de l’habi­tude
et que dans les salles obscures du cœur
écla­tent les pre­mières 
révolutions.

 L’été tiendrait aus­si dans une larme.

L’ÉQUILIBRE

Par­fois j’ai le vent de mon côté
devant les portes glacées de l’hiv­er.
Par­fois je me borne à con­tem­pler
la soif anky­losée de la vais­selle sale
et le monde feint aus­si de s’ar­rêter
pour dénouer mes pen­sées.
Une fois tu m’as aimée sous l’aube
et ce fut comme jouer une valse au piano
sans salir la mélodie,
comme arracher les yeux avec une cuiller
du vis­age de la peur.

Poèmes inédits pub­liés dans la revue en ligne espag­nole El Colo­quio de los perros

https://elcoloquiodelosperros.weebly.com/poesiacutea/marina-casado

PARA ESCAPAR A NO IMPORTA DÓNDE 

Esta ciu­dad deshi­lacha­da por los puños,
esta boca caliente donde nacen
todos los hura­canes, 
el tem­blor de tus labios al pro­nun­ciar mi nom­bre 
y volverme tan­gi­ble en un segun­do 
cuan­do todas las horas nos dis­uel­ven
en latiga­zos de melan­colía;
este tra­je vacío, en fin, mi vida hue­ca,
son  las cert­eras servidum­bres que te otor­go
para escapar  a no impor­ta dónde.

LOS GRITOS CAÍDOS 

Ten­go un amor como ten­go la noche,
de esa for­ma com­ple­ja y olvi­da­da
en la que se desa­tan las espi­gas. 
Ten­go tu nom­bre al bor­de de la boca 
y ten­go un miedo tenaz a pro­nun­cia­r­lo 
sin llen­arme la san­gre de sep­tiem­bres. 
(Sep­tiem­bre a veces se con­funde con un acan­ti­la­do). 
He vis­to mun­dos fab­u­losos en tus ojos, 
                       besos, bar­cas, libélu­las. 
He inva­di­do los bosques de tu ausen­cia
solo por un instante.

Ten­go un amor como ten­go una muerte 
y los dos se pare­cen en las manos vacías,
en su for­ma sutil de acan­ti­la­do. 
Mi voz es alta y soñolien­ta igual que las espi­gas 
y te gri­ta en silen­cio, 
sin pro­nun­ciar tu nom­bre arrasa­do de miedos, 
bajo la bóve­da implaca­ble de la noche. 

TODA LA LUZ

No había cono­ci­do aún las espinas del mun­do.
Den­tro de aque­l­la mano, grande como un tumul­to
de golon­dri­nas vie­jas, 
fui una niña colec­cionista de ver­a­nos, 
ten­dente a la melan­colía, 
que soña­ba con hadas y temía los años 
en los que nadie pudiera pro­te­germe. 

Cuan­do miro mecerse las hojas de los árboles
en los colum­pios amar­il­los que lev­an­ta el otoño, 
los escom­bros de una ciu­dad atarde­ci­da, 
sien­to en mi mano todavía 
la som­bra de su mano, 
regalán­dome, como entonces, 
toda la luz. 

POUR ÉCHAPPER VERS N’IMPORTE OÙ

Cette ville aux poignets effilochés,
cette bouche chaude où nais­sent 
tous les oura­gans,
le trem­ble­ment de tes lèvres quand tu prononces mon nom
et que je deviens tan­gi­ble en une sec­onde
quand à chaque heure on est dis­sous
dans des claque­ments de mélan­col­ie ;
ce cos­tume vide, bref, ma vie creuse,
voilà les servi­tudes cer­taines que je t’of­fre
pour échap­per vers n’im­porte où.
 

LES CRIS TOMBÉS 

J’ai un amour comme j’ai la nuit
avec cette forme com­plexe et oubliée
où les épis se délient.
J’ai ton nom au bord de ma bouche
et j’ai une peur tenace de le pronon­cer
sans que mon sang se rem­plisse de sep­tem­bres.
(On con­fond par­fois sep­tem­bre avec une falaise).
J’ai vu des mon­des fab­uleux dans tes yeux,
                        des bais­ers, des bar­ques, des libel­lules.
J’ai envahi les forêts de ton absence
rien qu’un instant.

J’ai un amour comme j’ai une mort
et les deux se ressem­blent dans les mains vides,
dans leur forme sub­tile de falaise.
Ma voix est haute et som­no­lente comme les épis
et elle crie vers toi en silence,
sans pronon­cer ton nom dévasté par les peurs,
sous la voûte implaca­ble de la nuit.

TOUTE LA LUMIÈRE

Je n’avais pas encore con­nu les épines du monde.
Dans cette main, grande comme un tumulte
de vieilles hiron­delles,
je fus une petite fille col­lec­tion­neuse d’étés,
prop­ice à la mélan­col­ie,
qui rêvait de fées et craig­nait les années
où per­son­ne ne pour­rait me protéger.

Quand je regarde dans les arbres les feuilles qui se bercent
sur les bal­ançoires jaunes que lève l’au­tom­nre,
les décom­bres d’une ville à la nuit tombée,
je sens encore dans ma main
l’om­bre de sa main,
qui m’of­fre, comme alors,
toute la lumière.

De Este mar al final de los espe­jos, ©Ed. Tor­re­mozas, Madrid, 2020. Traduit avec l’aimable autori­sa­tion de la mai­son d’édition.