Chronique du veilleur (43) : Jean-Pierre Lemaire

Le nou­veau livre de Jean-Pierre Lemaire, Gradu­el, nous con­duit de l’efface­ment de Dieu, titre du pre­mier poème, aux « Stances de l’Apocalypse ». « Efface­ment » tout illu­soire, car si le monastère sur la colline est aban­don­né et la lampe près du taber­na­cle éteinte, « la douce présence / est à chercher ailleurs, dans la ville pro­fane / et les événements…. »

C’est bien là la belle mis­sion que rem­plit le poète : chercher et saisir dans l’existence de chaque jour les preuves boulever­santes de la Présence. Celle-ci est « en toute chose », et d’abord dans l’intime du cœur. Chaque chose reçoit l’attention respectueuse et sou­vent admi­ra­tive de Jean-Pierre Lemaire, aucune n’est lais­sée de côté, aucune n’est aban­don­née : « un jou­et en plas­tique », « les ex-voto naïfs », « les chais­es lais­sées au bord des allées. » Une part ines­timable de sacré réside dans ces « miettes du monde » qu’il suf­fit de bien recueillir.

Le cœur, lui, est tout entier empli de ten­dresse pour les hum­bles et les souf­frants. L’ensemble des pages inti­t­ulé « Sur le seuil de sa mai­son », dédié à sa mère défunte, est  par­ti­c­ulière­ment émou­vant. Le fils évoque « le dernier été », quand sa mère pou­vait « à peine / remon­ter le pré », quand elle allait « jusqu’à la mer en fau­teuil roulant. » Beau­coup d’autres êtres chers sont par­tis, ont passé « la porte du ciel. » Nos liens avec eux n’en sont que plus forts, comme en témoigne le poème sans titre de la page 27 :

Jean-Pierre Lemaire, Gradu­el, Gal­li­mard, 14 euros.

                        On devine là-haut

                        des livres ouverts.

                        Pour nous, sur la terre, 

 

                        ce n’est pas encore

                        l’heure du jugement

                        mais il nous est donné

 

                        un regard plus large

                        qui réca­pit­ule

                        notre vie avec eux. 

 

Jean-Pierre Lemaire vit dans cette famil­iar­ité avec les morts, qui lui tient chaud à l’âme, tout comme sa foi dont il nous fait partager la douceur. La nature en con­tin­uelle nais­sance, les paroles de l’Ecriture qui accom­pa­g­nent le marcheur ou le con­tem­pla­teur, l’attente de cette révéla­tion finale que l’Apocalypse nous annonce, tout est embrassé en un seul mou­ve­ment intérieur, qui rend grâce et inspire l’écriture du poème.

                        Des abri­cotiers en fleur dans les ruines,

                        par­mi les vieux champs, au milieu du sous-bois, 

                        et plus haut, par dizaines, sur les pentes nues,

                        comme des mains blanch­es, sor­tant des tombeaux.

                        Comme si la trompette avait retenti

                        silen­cieuse­ment der­rière les nuées    

                        pour don­ner le sig­nal de la résurrection

                        et qu’au moins les morts de ce pays-ci

                        en eussent  perçu l’écho souterrain.

Le croy­ant sait bien que cette vie est « en sur­sis », en attente de la Vie éter­nelle. Il la reçoit avec recon­nais­sance et nous invite,  par ses livres, à en mesur­er l’incomparable prix.  Ecou­tons-le dire à chaque lecteur qu’il faut puis­er la vie « plus pro­fond », dans ce mys­tère unique et prodigieux  où, depuis le com­mence­ment, nous sommes tous plongés.

                        Puise-la aux Enfers où le Ressuscité

                       prend Eve d’une main et Adam de l’autre

                        -cette vie qui remonte à tra­vers nos parents

                       jusqu’à tes yeux ouverts sur les pâquerettes.