Ger­main Roesz est plas­ti­cien, il sait don­ner du corps à la langue ; ici égrenée sous forme de dis­tiques dans un for­mat à l’italienne, 6 cen­timètres de haut, 20 de large, que l’on feuil­lette et c’est comme un kaléi­do­scope. Soit le réc­it d’une ago­nie à peine suggérée. 

Ce qui en est dit : 

La main tremble
Dans la main qui tremble

L’un s’en va, l’autre ne sait plus s’il a froid, faim…

Je vois flou
Ce sont tes larmes

Ger­main Roesz, La collerette était rouge, coll. Bas de page, éd. Les Lieux-Dits, 50 pages, 6 €.

La con­fu­sion est une fusion. L’un s’en va, l’autre ne sait plus où il en est… L’ensemble énon­cé avec pudeur : cette intim­ité a une valeur uni­verselle. La mort d’un proche a pour effet de nous déca­per, ne sub­sis­tent que les mots clés, juste le néces­saire ; sauf à jouer les pleureuses, les pleureurs, ce n’est pas le genre de Ger­main Roesz, qui con­naît une curieuse inver­sion des rôles :

La main tient les barreaux
D’un berceau de vieillard

En posi­tion de soignant, même si nous sommes can­ton­nés au rôle d’un accom­pa­g­na­teur impuis­sant, nous nous retrou­vons en posi­tion parentale. Est-ce nous, rede­venus petit enfant, qui par­tons avec lui ? Sans doute quelque chose de nous s’évanouit avec lui. Déjà, nous ne sommes plus dans son regard. Et puis…

Je caresse la joue
chaude encore

Le lecteur n’a pas à red­outer un texte triste, qui met­trait le bour­don. Nous sommes au-delà de ça…