Texte et tra­duc­tions de Béa­trice Machet

La mère de Louis Oliv­er, Hat­tie Sar­ty Oliv­er, était une Creek « full blood » et, par son inter­mé­di­aire, il descendait du clan Rac­coon. Son père, Frank Oliv­er, dont le nom Creek est Ho-dul-gul-ni, était du clan Wind. Orphe­lin très tôt, il a gran­di à Okfus­kee, dans l’Ok­la­homa, près de sa riv­ière bien-aimée Deep Fork Riv­er, avec la famille de sa mère, tan­tôt élevé par une tante et un oncle, tan­tôt pas ses grands-par­ents. Le nom de Louis Oliv­er lui a été don­né au hasard par un agent ivre du gou­verne­ment fédéral lorsque sa mère s’est opposée à la répar­ti­tion de ses ter­res en par­celles. Ce procédé voulu par le gou­verne­ment aboutis­sait au dépeçage d’une seule grande réserve en des petits lots privés que des blancs pou­vaient racheter, ou dont ils pou­vaient hérit­er en se mari­ant avec des femmes Indi­ennes, qui si elles se mari­aient avec un blanc, renonçaient à leurs droits et à leur iden­tité indi­enne.  Or la notion de pro­priété privée n’existait pas dans les cul­tures amérin­di­ennes, le ter­ri­toire était pour tout le monde y com­pris ani­maux et plantes, riv­ières et collines… on ne pou­vait pas pos­séder la terre, c’était incon­cev­able pour l’esprit Indi­en. La mère de Louis Oliv­er a choisi de cacher le nom de son fils, mais Lit­tle Coon (« Wotkoce », petit raton laveur) est le nom Creek de Louis Oliver.

Plus grand, il a fréquen­té le pen­sion­nat d’Euchee jusqu’à la cinquième année. Il ter­mi­na seul ses études sec­ondaires et obtint son diplôme du Bacone Col­lege de Musko­gee en 1926. Il déclara qu’au lycée, il a dévelop­pé une cer­taine fas­ci­na­tion pour les écrivains anglais et améri­cains, dont le poète Musko­gee Creek Alexan­der Posey, et qu’il avait com­mencé à écrire de la poésie, ce qu’il con­tin­uera de faire mais sans penser à pub­li­er. Après avoir obtenu son diplôme, il mit cepen­dant de côté toute idée d’écri­t­ure sérieuse pen­dant les cinquante années suiv­antes et s’y con­sacra sim­ple­ment comme passe-temps. Bien que ses par­ents l’aient encour­agé à pour­suiv­re des études, cer­tains mem­bres de sa com­mu­nauté con­sid­éraient qu’aller à l’école des blancs con­sti­tu­ait une trahi­son. On dis­pose de peu d’in­for­ma­tions sur sa vie d’adulte, mais ses écrits ultérieurs lais­sent enten­dre qu’il s’est mar­ié, a eu des enfants et a passé quelque temps en Cal­i­fornie et dans le Sud-Ouest pen­dant la Grande Dépres­sion. La vie d’O­liv­er a changé au début des années 1980, lorsqu’il a par­ticipé à un ate­lier pour écrivains amérin­di­ens à Tahle­quah, en l’Ok­la­homa. Bien qu’il ne se sente pas à sa place par­mi les jeunes-gens, et dans cette assem­blée se trou­vaient des auteurs émer­gents qui devien­dront impor­tants, comme Joy Har­jo (Musco­gee), Bar­ney Bush (Shawnee-Cayu­ga) et Joseph Bruchac (Abena­ki), il sen­tait qu’écrire était impor­tant, il voulait se don­ner une chance de devenir un écrivain sérieux. Au con­tact des jeunes écrivains amérin­di­ens sus-cités, il a pu met­tre en forme des écrits inspirés des his­toires et de la cul­ture autochtones, ain­si que décou­vrir et explor­er les inno­va­tions formelles, pour aller au-delà des formes poé­tiques occi­den­tales tra­di­tion­nelles dans lesquelles il avait écrit aupar­a­vant et se con­stru­ire son univers, se faire une voix. Oliv­er a été présen­té dans l’anthologie du groupe, inti­t­ulée Echoes of Our Being.

Le poète et édi­teur Joseph Bruchac a recon­nu le tal­ent d’Oliver et a com­mencé à défendre son tra­vail, en le partageant avec d’autres édi­teurs. Le recueil bilingue d’Oliver, The Horned Snake, a été pub­lié par Cross-Cul­tur­al Com­mu­ni­ca­tions en 1982, et Caught in a Wil­low Net l’année suiv­ante par Green­field Review Press. Les livres suiv­ants furent Estiyut Omay­at: Creek Writ­ings, pub­lié en édi­tion lim­itée par Indi­an Uni­ver­si­ty Press en 1985, et Chasers of the Sun: Creek Indi­an Thoughts (Green­field Review Press, 1990). Les écrits d’Oliver ont égale­ment été pub­liés dans des revues et mag­a­zines, notam­ment Beloit Poet­ry Jour­nal, Green­field Review, Tamaqua, Vin­tage, North­east Indi­an Quar­ter­ly et Woost­er Review, ain­si que dans plusieurs antholo­gies. En 1987, une semaine avant son 83e anniver­saire, Oliv­er a reçu le pre­mier prix lit­téraire Alexan­der Posey, décerné par le Mvskoke Arts Coun­cil. Il a été en même temps impres­sion­né par la quan­tité d’écrits exposés et a con­tac­té cer­tains des par­tic­i­pants. Ses écrits sont parus dans de nom­breuses pub­li­ca­tions telles que la Green­field Review, Vin­tage, le Beloit Poet­ry Jour­nal, le North­east Indi­an Quar­ter­ly, Mil­dred, la Woost­er Review et d’autres encore. En même temps, deux recueils de ses œuvres, The Horned Snake (1982) et Caught in a Wil­low Net (1983), que Bruchac a pub­liés par l’in­ter­mé­di­aire de sa Green­field Review Press, sont égale­ment parus. Un troisième ouvrage, Estiyut Omay­at: Creek Writ­ings, a été imprimé en édi­tion lim­itée en 1985. Son dernier recueil, Chasers of the Sun: Creek Indi­an Thoughts, con­tient cer­tains de ses matéri­aux précé­dents avec quelques nou­veaux textes et a égale­ment été pub­lié par Green­field Review Press en 1990. La poésie d’O­liv­er a fait l’ob­jet de nom­breuses antholo­gies et a égale­ment été traduite en néer­landais. Louis Oliv­er a reçu le pre­mier Alexan­der Posey Lit­er­ary Award en 1987 du Este Mvskoke Arts Coun­cil, et la même année a été poète d’hon­neur à l’Ok­la­homa Poets Day à l’U­ni­ver­sité d’Ok­la­homa. Louis Oliv­er a reçu le pre­mier Alexan­der Posey Lit­er­ary Award en 1987 décerné par Este Mvskoke Arts Coun­cil, et la même année a été nom­mé poète d’hon­neur à l’Ok­la­homa Poets Day à l’U­ni­ver­sité d’Ok­la­homa. Il est décédé le 10 mai 1991 à Musko­gee, Oklahoma.

                     Légende Creek

     Les petits dis­aient : les tornades

                     sont dues aux mau­vais esprits  

                                   qui arrachent la queue  

                                         de la tortue d’eau   

                                               et la font tourn­er    

                                                     sur elle-même

                                                          rapi­de­ment    

                                                        tourn­er    

                                                             et encore   

                                                       tourn­er

                                                   jusqu’à  

                                                la ter-    

                                            re             

                                          t

                                       e

                                       r

                                         r

                                           i

                                             f

                                                i

                                                  é

                                                      e.

Feu le poète Mohawk Mau­rice Ken­ny avait écrit cet arti­cle pour ren­dre hom­mage à la mémoire de Louis Lit­tle Coon Oliv­er, et il avait com­mencé en le citant : « Je ne gaspille pas ce qui est sauvage ».  Puis il pour­suiv­ait ain­si : « À moins qu’il ne s’agisse d’une investi­ture prési­den­tielle améri­caine, le New York Times pub­lie rarement un poème orig­i­nal. Il y a des années, c’é­tait un excel­lent moyen de gag­n­er une poignée de dol­lars rapi­de­ment. La page Op Edpub­li­ait en per­ma­nence des poèmes, de poètes tels que Frances Frost et Louis Gins­berg ; sou­vent d’ac­tu­al­ité, par­fois lyriques, la plu­part du temps brefs. Une joie sup­plé­men­taire pour com­bat­tre les nou­velles dép­ri­mantes du jour. Ces poèmes et ces poètes désor­mais man­quent aux lecteurs du Times.

Le 21 juin 1991, le Times a pub­lié cinq poètes célébrant l’ar­rivée de l’été. Les poètes pub­liés étaient Lucie Brock-Broi­do, Edward Hirsch, Mona Van Duyn, Charles Sim­ic … tous deux lau­réats du prix Pulitzer … et un poème de la poétesse indi­enne Creek Joy Har­jo inti­t­ulé “Fish­ing”. Son poème en prose traite de la mort d’un homme âgé, mem­bre de la nation Creek qui était poète et con­teur, Louis (Lit­tle Coon) Oliv­er, né et élevé dans l’Ok­la­homa, ter­ri­toire indi­en. Oliv­er, né en 1904, est décédé au print­emps 1991.

Mme Har­jo est une poète extra­or­di­naire, d’une puis­sance lyrique et pas­sion­née. Elle apporte la puis­sance de la chan­son et le sen­ti­ment de perte dans son hom­mage lyrique, doux mais direct, à Lit­tle Coon dont la nar­ra­tion humoris­tique fasci­nante et con­va­in­cante véhicule une poésie sérieuse… Par­fois, ses his­toires con­finent à l’éro­tisme mais sont tou­jours tra­di­tion­nelles, tou­jours sages mais en forme de clin d’œil. Il est dom­mage que le poème de Mme Har­jo ne puisse pas être réim­primé ici ; ce jour­nal pour­rait bien être mis en fail­lite par des pour­suites judi­ci­aires de l’édi­teur d’origine.

Louis a vécu ses nom­breuses années dans l’Ok­la­homa et est arrivé tard à la pub­li­ca­tion et à tout type de recon­nais­sance, même par ses pairs lit­téraires amérin­di­ens. Si je me sou­viens bien, il se pour­rait bien que ce soit Joseph et Car­ol Bruchac de la Green­field Review qui aient été les pre­miers à pub­li­er le poète. Pour autant que je me sou­vi­enne, le Times n’a jamais pub­lié de cri­tique d’au­cun de ses livres dans le sup­plé­ment du livre… à sa honte… Il a fal­lu sa mort pour trou­ver son nom dans les pages du jour­nal, et il a fal­lu un poète bien con­nu et assez établi pour le com­mé­mor­er dans la presse. Un com­men­taire dép­ri­mant sur la cul­ture con­tem­po­raine. Les entre­pris­es ont refusé au plus grand nom­bre de lecteurs la créa­tiv­ité vrai­ment spé­ciale de cet homme déli­cieuse­ment doué.

Nous devons cepen­dant remerci­er Joy Har­jo d’avoir rap­pelé à la société dans laque­lle nous vivons et tra­vail­lons tous, plaisir et labeur, cet être doux qui a tra­ver­sé notre lumière si dis­crète­ment. Nous devri­ons nous join­dre à Mme Har­jo pour le célébr­er, pour le rire de Louis Oliv­er, sa sagesse, ses mer­veilles de nar­ra­tion — ses poèmes émou­vants. Nous devons aus­si remerci­er Mme Har­jo de nous rap­pel­er une fois de plus les nom­breux poètes améri­cains qui ne reçoivent jamais de prix ni ne fig­urent sur la liste des best-sell­ers du New York Times. Que le soleil brille sur ses paroles, sur sa chan­son qui pour­rait bien être la « pre­mière chan­son » de l’his­toire, et sur la beauté et la créa­tiv­ité de Louis Oliv­er. Puis­sions-nous tous nous retrou­ver au « trou de pêche » dans le monde spir­ituel, comme le sug­gère Mme Har­jo. Lit­tle Coon nous atten­dra pour nous accueil­lir à ce trou de pêche de l’Ok­la­homa « sous le soleil implaca­ble de la riv­ière Illi­nois. Adowe. »