Con­naît-on vrai­ment Sara Teas­dale ? C’est pour­tant une fig­ure impor­tante de la poésie améri­caine du début du 20^esiè­cle. Voici une antholo­gie bilingue qui con­tribuera à la révéler à un plus large pub­lic et à mesur­er la pro­fondeur de son oeu­vre. C’est la sim­plic­ité qui domine dans ses poèmes dont « le chant témoigne d’une quête de sagesse », souligne Alain Saint-Marie en présen­tant ce recueil.

Je ne mour­rai pas, car j’ai goûté la joie
A la coupe du crois­sant de lune,
Et savouré comme on savoure le pain
Les nuits pro­fondes de juin 

Les textes de Sara Teas­dale sont empreints d’une forme de sen­su­al­ité, surtout dans ses pre­miers poèmes mar­qués par la quête amoureuse. A 23 ans, elle écrit :

J’ai offert à mon amour un rouge pavot,
Que j’ai posé sur son cœur froid comme neige :
Mais cette fleur exige un ter­reau plus chaud,
Nous avons pleuré la mort du coquelicot 

S’adressant à son « très cher et très ridicule ami », elle s’exclame : « Pourquoi fais-tu la guerre à l’amour/Pour per­dre à la fin la bataille » Ailleurs, la voilà qui se lan­guit « autant que la mare/près du rivage ».

Avec le temps, les « idées noires » gag­neront du ter­rain ain­si que les « songes froids ». Lucide jusqu’au bout sur son état, elle par­le de « l’immuable douleur des choses ». Ce dont témoigne son recueil sans doute le plus abouti, La flamme et l’ombre, pub­lié alors qu’elle a 36 ans et dont cette antholo­gie pub­lie pas moins de dix-huit poèmes.

Quand je mour­rai, rappelez-moi
Que j’ai aimé les bour­rasques de neige,
    Même si elles piquaient comme des fouets ;
Que j’ai aimé toutes choses charmantes,
Que j’ai fait de mon mieux pour accueil­lir leur dard
    D’un rire gai sans amertume 

 Sara Teas­dale se sui­cide le 29 jan­vi­er 1933. Elle avait 49 ans.