Yves Elléouët, Dans un pays de lointaine mémoire

Lire et relire la poésie de Yves Elléouët. Surtout con­nu pour ses deux réc­its (Falch’un et Le livre des rois de Bre­tagne), il était aus­si poète. Voici rassem­blé, dans un recueil édité par Dia­base, l’essentiel de son œuvre, mar­quée à la fois par ses orig­ines bre­tonnes et l’influence qu’exerça sur lui le surréalisme.

Ce pays de loin­taine mémoire, il le trans­fig­ure d’une plume qu’il a trem­pée dans l’encrier du sur­réal­isme. Ce qui rend son œuvre d’une cer­taine manière « inclass­able »,  même si on peut la qual­i­fi­er « de Bre­tagne cer­taine­ment », comme le souligne Ronan Nédélec dans la pré­face de ce livre. « Il erra dans un lieu – la Bre­tagne – comme dans la langue avec le désir que ces deux errances ne fassent plus qu’une », expli­quait le poète Michel Dugué dans un numéro spé­cial de la revue « Encres vives » con­sacré à Elléouët en jan­vi­er 1983.

Voilà donc un poète « de Bre­tagne », mais aus­si de Paris où il vivra et tra­vaillera. D’abord dans les métiers de l’imprimerie avant de se con­sacr­er à l’écriture et à la pein­ture (il épousera en 1956 Aube la fille d’André Bre­ton). Quelques uns des ses poèmes seront pub­liés de son vivant sous le titre La proue de la table (édi­tions du soleil noir, 1967). Mais il fau­dra atten­dre 1980 pour que paraisse Au pays du sel pro­fond (édi­tions Bre­tagnes) puis Tête cru­elle (édi­tions Cal­ligrammes, Quim­per 1982). Les poèmes de ces deux recueils avec quelques inédits sont aujourd’hui réédités sous le titre Dans un pays de loin­taine mémoire.

A la sor­tie du livre Au pays du sel pro­fond, le poète et jour­nal­iste Xavier Grall avait par­lé, dans le quo­ti­di­en Le Monde, à pro­pos des poèmes de Yves Elléouët, de « scènes sur­réal­istes », de « petits tableaux cré­pus­cu­laires », de « voy­ances brèves ». On en retrou­vera deux ans plus tard dans Tête cruelle.

Des scènes sur­réal­istes ? Il suf­fit de lire ces pre­miers vers du poème inti­t­ulé Lim­er­icks : « une angélique ingénue de Toulouse / buvait du gin en ton­dant la pelouse / un croc­o­dile survint qui lui mangea un pied ».

Des petits tableaux cré­pus­cu­laires ? Il y en a dans le poème inti­t­ulé Pen­cran : « petit café-tabac / je m’y vois jadis lam­per du vin fort / dans des grands ver­res la pluie crible la vit­re / on lève la tête/tout est noir / un ruban de papi­er tue-mouche pend dans la pénombre ».

Des voy­ances brèves ? Attar­dons-nous sur le poème Les dia­bles : « au bord des routes / sur les chevaux pom­melés des journées lentes / en automne / une femme noire de foudre attend / un promeneur malade ».

On voit aus­si, dans de très nom­breux poèmes, cir­culer des fig­ures de la mort. Yves Elléouët n’a pas con­nu pour rien l’ossuaire de l’enclos parois­sial de La Roche-Mau­rice. L’Ankou (mes­sager de la mort en Bre­tagne) y est sculp­té dans la pierre. Il inter­pelle les vivants : « Je vous tue tous ». Dans un de ses textes, le poète nous dit  qu’il entend les morts « mon­ter l’escalier » et, sous sa plume, l’horloge qu’on voit dans les maisons de cam­pagne  peut devenir « un grand  cer­cueil noir­ci ».  Quant aux dans­es macabres qu’il a du entrevoir sur les murs de cer­taines églis­es bre­tonnes, elles lui font écrire que « tous les morts sont venus danser / autour de nous autour de nous autour de nous ». Ajoutant : «  il est vrai que les morts dansent depuis des temps immémoriaux ».

Ces visions de la mort – leur côté fan­tas­tique – rejoignent son pen­chant pour le sur­réal­isme. C’est le cas aus­si pour la mytholo­gie cel­tique, dont le « flôt tumultueux » (Michel Dugué) imprègne de très nom­breux poèmes. « Un cer­tain paysage celte est ancré en lui, le con­stitue. C’est sa sig­na­ture », souligne Cypris Kophidès dans la post­face du livre. On voit ain­si, au fil des pages, sur­gir Tin­tagel ou Gal­way, mais aus­si deux grands poètes des pays celtes : le gal­lois Dylan Thomas, l’Irlandais James Joyce. « Je vous vois / James Joyce  /je vois votre fig­ure multicolore ».

Si le sen­ti­ment de la mort, si la Bre­tagne ou si la « magie » des pays celtes imprèg­nent l’œuvre poé­tique d’Yves Elléouët, il ne faut pas oubli­er pour autant son aspi­ra­tion à la vie sous toutes ses formes et notam­ment à l’amour (« l’air des falais­es habitait ton vis­age »). Ce mélange rend sou­vent sa poésie déroutante mais elle nous le mon­tre « fidèle témoin de la blessure ténébreuse de l’homme », souligne Cypris Kophidès. Et elle ajoute : « Ce qu’elle dit s’échappe d’un lieu et d’un temps car elle par­le de la con­di­tion humaine ».

Dans une deux­ième par­tie du livre sont pub­liées les let­tres d’une cor­re­spon­dance que Yves Elléouët a entretenue avec André Bre­ton, Michel Leiris, mais aus­si (let­tres plus rares) avec Per Jakès Hélias, Xavier Grall, Georges Per­ros. Elles appor­tent un éclairage nou­veau et inédit sur l’auteur. Il a 23 ans quand il adresse sa pre­mière let­tre à André Bre­ton en ces ter­mes : « C’est avec le désir de me join­dre à vos Mys­tères que je vous écris. Le sur­réal­isme étant la seule voie menant à la Décou­verte. La seule lampe d’alchimiste allumée sur la nuit. Le seul guet­teur sans doute accoudé aux tours de garde des siè­cles passés et à venir ».