Pas de titres de cha­pitres non plus, ils sont numé­ro­tés de I à III. Cette par­ti­tion est ryth­mée par les des­sins de Danielle Desnoues, qui explore l’espace et tente d’en res­ti­tuer la pro­fon­deur, grâce à des lignes hori­zon­tales trans­po­sées sur des fonds plus ou moins rugueux, qui s’étagent sur l’image en noir et blanc, au gré d’un fond qui pro­pose des nuances allant et venant au rythme de ces deux pola­ri­tés chro­ma­tiques. Pas de numé­ros de pages, et des calques trans­pa­rents qui annoncent le chan­ge­ment de cha­pitre et se super­posent aux esquisses de la plas­ti­cienne.

Nous voyons donc que les textes du poète sont por­tés par un écrin qui déjà fait sens à tra­vers cette recherche d’une trans­crip­tion des poten­tia­li­tés de lec­ture d’un espace signi­fiant. Qu’en est-il alors des pro­pos de Jacques Ancet ? Vers où nous mènent-ils ?

A cet égard les épi­graphes de cha­pitres des­ti­nées à accom­pa­gner ces mises en oeuvres for­melles laisse pré­sa­ger du conte­nu de l’ensemble :

(….)plus un esprit se limite,

plus il touche par ailleurs à l’infini.

Stéphan Sweig

 

Ne pas peindre ce qu’on voit puisqu’on ne voit rien,

Mais peindre ce qu’on ne voit pas

Claude Monet

 

Le poète est un dor­meur

Marina Tsvétaïeva

 

La teneur séman­tique de ces cita­tions se double du poids des signa­tures de leurs auteurs, d’autant plus pré­gnante qu’aucun titre d’œuvre ne les suit : Stephen Sweig., l’auteur du Joueur D’échecs, évoque bien sûr la guerre la soli­tude et la séques­tra­tion,  Le trait d’union n’en est que plus puis­sem­ment tra­cé entre ce que le lec­teur peut pen­ser trou­ver dans les pages du recueil et l’univers car­cé­ral et inhu­main du Joueur d’échec, la guerre et ses atrocités…Puis Monet, dont les pro­pos bien enten­du s’appliquent à toute poé­sie, et enfin Marina Tsvétaïeva, sublime  poète russe qui se sui­cide pour avoir subi la ter­reur sta­li­nienne, après avoir pro­duit une oeuvre d’une puis­sance inex­tin­guible.

L’auteur aborde sans jamais se dévoi­ler des thé­ma­tiques qui répondent au sym­bo­lisme ame­né par ces auteurs convo­qués en exergue. Il offre à ces ques­tion­ne­ments l’occasion de trou­ver des ten­ta­tives de réponses, effleu­rées dans le mou­ve­ment sui­vi d’une conscience qui ne trouve la paix nulle part. Tantôt « tu », tan­tôt  « il », la mise à dis­tance de l’énonciateur sou­tient des poèmes dont la prose est consti­tuée d’une phrase courte et bien sou­vent simple, d’une syn­taxe tout à fait usuelle. Le lexique emloyé n’offre pas plus de com­plexi­té, fai­sant appel à des mots usuels et cou­rants. Mais alors, où et com­ment se pro­duit ce miracle, la poé­sie de Jacques Ancet ? Certainement dans ce va et vient entre le dire et son impos­si­bi­li­té, entre les ten­ta­tives d’exister et cette ambi­guï­té qu’est le renon­ce­ment à croire en toute réa­li­té, dans cette souf­france effleu­rée par une prose dont la teneur poé­tique dit ce qui ne s’énonce pas.

La mort, la mala­die et la soli­tude, thé­ma­tiques qui sont bien sou­vent l’objet du dis­cours qu’il soit narr­ra­tif ou poé­tique,, ne rebutent pas le poète qui, au contraire, par­vient à en trans­fi­gu­rer le point focal. Il n’en parle qu’en n’en par­lant pas, les évoque sans les nommer…Somme toute, voi­ci l’essence de toute poé­sie, sa gageure aus­si…

Le trou dans le visage. Ou la bouche. Ou le cri. Ce cri qui en sort-le sang, la nuit-on ne sait pas.
 7 juin 2012

 

L’homme enfer­mé dans sa cage. Et dehors, le tigre qui va et vient, qui le contemple.
 12 oaüt 2012

 

On meurt comme on peut, disat-elle. Lais sait-on ce qu’on peut ? Le ciel était bien bas. On tou­chait la peur.
 30 juillet 2014

 

Et puis, dans une pudeur magis­trale, splen­dide, l’amour :

Tu dors pai­sible dans le soir qui vient. J’attends la nuit. Ton souffle fait le silence. 
 1èr février 2014

Une phrase me cherche. Si elle me trouve com­ment savoir. Dans ma bouche des mots mêlés. Un seul me trouve sans me cher­cher ?
 3 février 2014

Puis la poé­sie devient aus­si sou­vent l’objet de son propre dis­cours.

Je l’entends venir, elle me rat­trape. J’y suis. Je suis la phrase.
 11 mars 2014

Tu regardes et tu ne peux plus par­ler. Le trop plein d’images étouffe la voix. Parler c’est s’aveugler.
 17 sep­tembre 2013

Jacques Ancet nous offre Quelque chose comme un cri. Laissons-le conclure, pour le remer­cier de cette immi­nence d’une imma­nence ten­tée d’aboutir à chaque ligne de son recueil.

J’écris pour être bien, dit-il encore, mais ça fait mal. Chaque mot m’emporte et je ne suis rien. Chaque mot me tue.
 9 février 2013.